Quadra 747

Fotos que emocionam

2010-08-13T11:51:00.000-07:00

Navegando na internet de bobeira caí em uma exibição de imagens que achei simplesmente fantásticas. Compartilho com vocês, e espero que vocês se emocionem também. Lindo lindo.

Emissoras brasileiras de televisão que deixaram de existir

2010-07-03T18:58:00.000-07:00

A TV Câmara exibiu, através do programa Ver TV, uma série de 3 programas que contaram a história de 3 grandes emissoras de televisão que nasceram e morreram precocemente no Brasil. O programa conta os bastidores da má administração, da crise financeira e da política que regimenta até hoje a história da TV brasileira. Conheça como e porque acabaram emissoras como a TV TUPI, TV EXCELSIOR e TV MANCHETE.

TV TUPI

Ver TV - A ascensão e a queda da TV Tupi (Bloco 1)

Ver TV - A ascensão e a queda da TV Tupi (Bloco 2)

Ver TV - A ascensão e a queda da TV Tupi (Bloco 3)

TV EXCELSIOR

Ver TV - A história da TV Excelsior, uma das mais inovadoras no País (Bloco 1)

Ver TV - A história da TV Excelsior, uma das mais inovadoras no País (Bloco 2)

Ver TV - A história da TV Excelsior, uma das mais inovadoras no País (Bloco 3)

TV MANCHETE

Ver TV - Os altos e baixos da Rede Manchete (Bloco 1)

Ver TV - Os altos e baixos da Rede Manchete (Bloco 2)

Ver TV - Os altos e baixos da Rede Manchete (Bloco 3)

Lar São José Boaventura

2010-03-18T18:45:00.000-07:00

A noite acorda...
Melecas pregadas nos olhos e um bocejo,
Lampejos de um dia morto.
Pessoas e feridas adormecem enquanto úlceras e tromboses aparecem.
Rostos inchados, cansados de respirar o último suspiro.
Um sopro apaga uma vela.
No canto esquerdo uma capela.
No altar, um menino mirrado ajoelha-se por um pedaço sólido de coisaalguma
Leia seu horóscopo intempestivo.
Bocas purulentas vomitam neon vermelho.
Adocicado.
Qual o sabor da sua sorte?
Querer, estar, conseguir, concretizar, verbos que não dizem nada, passam a ser somente uma representação do que lhe desejam amanhã, para que você não se esqueça de acontecer.
O peito consumido por algo bem maior e doloroso que o amor.
Amor algum.
O sino ressoa boas novas.
Uma vida inteira.
Vida nenhuma.
Sorria, ajoelhe-se, peça, agradeça.
Amanhã vai chegar, e talvez...
Talvez...
Talvez...
Talvez...
Talvez...
Talvez...
A flor que você plantou naquele buraco no meio do cimento...
Cresça...
Flor da possibilidade.
Para que, talvez.
A noite consiga adormecer.

Sebos Virtuais

2009-12-03T04:57:00.000-08:00

Há quem goste de sebos e de ficar folheando livros empoeirados em busca daquele título tão procurado. Mas quem sofre de rinite alérgica com certeza não deve achar essa uma tarefa lá das mais fáceis.

Eu particularmente adoro sebos, apesar de não os frequentar tanto nos últimos anos. A verdade é que eu gosto mais de visitar os sebos do que as livrarias com ar condicionado, com livrinhos emplastificados e limpinhos nas prateleiras, confesso que acho os sebos bem mais divertidos.

E com o advento da internet, porque não poupar tempo procurando os títulos que você deseja? Tá certo que têm aquelas pessoas que gostam de pegar os livros, folheá-los, e dar uma boa aspirada na poeira pra criar novos anticorpos no organismo. Mas enfim, essa não é, sem dúvida, tarefa para todos. E para essas pessoas que gostam de sebos, mas que também gostam da facilidade das compras com o simples clique do mouse, segue abaixo a lista de alguns sebos virtuais.

Estante Virtual - Portal que reúne em um só lugar o acervo de mais de 1.200 sebos de todo o país. Possui um sistema de busca que permite consultar os conteúdos de dezenas, centenas de sebos, livreiros e internautas ao mesmo tempo, além de um blog atualizado com informações sobre o mundo dos livros.

Livros Difíceis - No ar desde 2003, o portal é uma opção aos fãs de livros raros e de difícil acesso. O site não possui um acervo. As buscas, em acervos pessoais, sebos e editoras, são feitas de acordo com os pedidos recebidos.

O Livreiro - O endereço não funciona bem como um sebo, mas sim como uma rede social para quem gosta de livro. Ao se tornar membro do livreiro, o leitor pode montar a estante pessoal, selecionar autores preferidos, resenhar obras lidas, buscar sugestões de leitura, descobrir afinidades compartilhadas e criar comunidades sobre assuntos de interesse. O site ainda conta com um blog, um canal de notícias, além de marcar presença no YouTube no Flickr.

Sebo do Messias - Com 38 anos de existência, é um dos sebos mais tradicionais de São Paulo. O Sebo do Messias está há dois anos na internet e vem, pouco a pouco, conquistando o público acostumado às compras feitas pessoalmente.

Sebos Online - Portal que conecta sebos e livreiros a leitores do Brasil e do mundo, disponibilizando um amplo e variado acervo de livros, revistas, gibis, CDs, DVDs, VHS e discos de vinil novos, seminovos, usados, raros e esgotados.

Traça - Com um acervo de mais de 60 mil obras no acervo, o site cataloga 300 novos livros por dia. O objetivo do portal gaúcho é atingir 200 mil obras. Curiosidade à parte, o endereço possui um blog com curiosidades sobre a Traça, mascote do sebo.

SeboL - É um sistema gratuito criado para facilitar a compra, venda e troca de livros usados ou novos entre os internautas. O cadastro é necessário para incluir novos livros, sendo requerido apenas um nome e e-mail para se cadastrar. Trata-se de um site totalmente gratuito, criado e idealizado por um estudante universitário, em março de 2001, como um mercado on-line de livros.

Espero que aproveitem!

O que o iPhone pode fazer por você (ou seria pra você)?

2009-11-09T12:25:00.001-08:00

Salve rapaziada,

Essa semana estava navegando de bobeira pelo Youtube, e me deparei com uma coisa fantástica. O que você acharia de se sentar com seu filho, sobrinho ou neto, retirar o iPhone do seu bolso, colocá-lo em um "livretinho" bacana, e ter uma interação em tempo real com a história? Achei essa uma das funcionalidades mais bacanas já dadas ao iPhone. Parabéns a quem teve esta excelente ideia.

Vídeo abaixo:

CSS 3 - novos efeitos

2009-09-11T11:50:00.000-07:00

Que tal colocar um efeito de "fade" nas cores dos links? Várias imagens de background, criar cantos arredondados sem a necessidade de ficar criando várias imagens. Seria bem mais simples, prático e gostoso de fazer utilizando um simples código CSS. Pois bem, isso tudo já faz parte das novidades do CSS3.

Abaixo segue um vídeo mostrando os novos recursos do CSS3. Ainda não é muito popular, pois nem todos os navegadores suportam a nova linguagem. Mas enfim, assistam porque é bem bacana.

Seria 2012, de fato, o fim do mundo?

2009-08-18T13:26:00.000-07:00

As profecias sobre o fim do mundo sempre tem um atrativo especial, baseadas em conhecimentos ocultos das civilizações antigas. Baseado nestes conhecimentos ocultos (ou achismos) foi feito no ano de 2007 um documentário do History Channel sobre a profecia maia, que, de acordo com seu calendário, o fim do mundo como o conhecemos atualmente, ocorreria em 21 de dezembro de 2012.

A idéia do documentário é basicamente que os maias tinham um calendário muito mais completo, preciso e holístico que o nosso, e que eles conseguiram prever vários acontecimentos tais como a chegada do homem branco Hernán Cortes (conquistou o centro da região atual do México) em 8 de novembro de 1519. E este mesmo calendário Maia, prevê que no solstício de 21 de dezembro de 2012, algo tão grave acontecerá que o mundo como o conhecemos hoje não existirá mais. Mas isso não quer dizer que o mundo de fato irá acabar, talvez seja um grande acontecimento que mudará completamente o mundo, quem sabe invasões alienígenas (sim, isso é uma brincadeira, sem dúvida).

É sabido que no solstício desta data, a Terra estará alinhada com o Sol e com a Via Láctea, e sabe-se que no centro de nossa galáxia existe um tremendo buraco negro. E, baseados em Einstein e em alguns conhecimentos astronômicos, estudiosos dizem que o alinhamento com o buraco negro irá fazer com que o campo magnético do nosso planeta, algo que acontece periodicamente, desencadeará efeitos como tsunamis, terremotos, explosões vulcânicas etc.

Outras profecias

No documentário eles ainda fazem relações com outras profecias. Por exemplo, o muito antigo I Ching é um livro Chinês sobre concepções do mundo e filosofias de vida, que contém algumas previsões se utilizarmos a teoria “Time Wave Zero”. Usando esta técnica vê-se que o livro Chinês prevê que o mundo irá acabar a 21 de Dezembro de 2012.

Ligaram também a Merlin, o mágico da corte do Rei Artur. Parece que estes profetas medievais (existiam vários "Merlin"), previram Napoleão, Hitler, o nome da primeira colônia na América, etc. Previram também que neste século irá haver um ataque nuclear terrorista no Reino Unido que matará centenas de milhares de pessoas, que o aquecimento global será demasiado evidente e que haverá uma mudança do campo magnético terrestre que levará a um desastre global.

Outra pessoa mencionada foi Sibyl, uma profeta/oráculo em Roma - tal como a de Delphi na Grécia. Ela também previu correctamente vários acontecimentos, entre os quais o fim do mundo para mais ou menos a mesma data que os anteriores.

Discutiram também um projeto chamado de webbot que faz previsões a partir daquilo que vai aparecendo pela web. Supostamente previram os acontecimentos de 11 de Setembro em Junho de 2001. Este projeto prevê um acontecimento global para 2012.

Tudo isto leva a crer são muitas previsões coincidentes, sendo a Maia a mais relevante. Mas ainda acredito na destorção de alguns fatos para fazer com que a venda do documentário seja melhor do que a esperada.

E agora, estreiando em novembro de 2009, ainda na onda da profecia dos Maias, mais um novo filme de Hollywood pra explorar o medo que assola várias pessoas. Pelo trailer o filme parece ser interessante, mas, trailer geralmente é bom, e os filmes é que deixam a desejar.

2012 : Trailer (VO)
Enviado por LeBlogDuCinema. - Televisão clássica online

Mas no meio desse monte de desastres e assuntos interessante e previsões/profecias/sei-lá-mais-o-que, volto aqui para comentar algo no início de 2013. ;)

Abraço à todos

Bibliografia: Ciência Hoje

Dicas se você utiliza notebook

2009-08-18T07:36:00.000-07:00

Dicas legais pra quem tem o hábito de usar somente o notebook.

<br/><a href="http://video.msn.com/video.aspx?mkt=pt-BR&vid=06c9fb03-bed4-4d90-93f3-2909d2683958" target="_new" title="Ergonomia Para Notebooks">Video: Ergonomia Para Notebooks</a>

Cadê a porta do meu carro?

2009-07-28T14:45:00.000-07:00

O que você imagina quando vê a imagem acima? Uma nova forma de assalto, na qual assaltantes bem equipados removem as portas do veículo? Nada disso, trata-se de um engenhoso sistema de abertura de portas patenteado pela firma JATECH, LLC. As portas são painéis deslizantes que se alojam debaixo do piso do veículo, dentro de um alojamento próprio.

Por mais que você possa achar que é algo inovador, na verdade o conceito já vem sendo utilizado há anos em edifícios. O mérito dos criadores, na verdade foi ter adaptado o invento de forma que a tal "porta mágica" possa ser adaptada a qualquer tipo de veículo, e o melhor, de um modo elegante e funcional. Foram necessárias algumas alterações estruturais no carro, para que os painéis pudessem ser alojados debaixo do veículo, e, juntamete com isso, um reforno no chassi do veículo.

Qual seria a utilidade dessa "geringonça"? Imagine que acabariam-se os problemas das portas amassadas nos supermercados, quando o cara do carro ao lado para o carro colado ao seu, e, ao abrir a porta, mais um novo arranhão ou amassado para você consertar. Poderíamos pensar também que seria mais fácil remover vítimas de acidentes, quando estes ocorrerem. Pois, já pensando justamente neste fato dos acidentes as portas são equipadas com um sensor, semelhante aos dos airbags, que detectam o choque e soltam os fechos das portas numa fração de segundo. Depois torna-se apenas necessário puxá-las para fora.

Ou poderíamos pensar também nos dias chuvosos, você deve estar se perguntando será que os passageiros não levariam um banho e o interior do automóvel ficaria inundado? Segundo os inventores, a resposta é: De modo algum. Pois a abertura/fechamento das portas é muito rápido e você também pode sair e entrar no automóvel com o guarda-chuva aberto.

O conceito é simples e pode ser adaptado aos veículos de duas, três, quatro ou cinco portas na condição de possuírem uma plataforma adequada. O conceito tem futuro e já foi testado em veículos Ford com bons resultados. Espera-se que os fabricantes de automóveis o adotem, mesmo sabendo, que, para isso, será necessário reformular os chassis dos seus modelos.

Vejam abaixo, um vídeo que demonstra o funcionamento das "portas mágicas":

Fontes ganhando vida

2009-07-14T14:12:00.000-07:00

Como seria o mundo se as fontes tivessem vida? Inspirado na percepção de que cada fonte carrega consigo uma indentidade, o grupo College Humor criou dois vídeos intitulados de "Font Conference" e "Font Fight", em que as fontes ganham vida e interagem entre si. Se você fosse uma fonte, que tipo de fonte você seria?

Font Conference

Font Fight

Shout, música inédita de Michael Jackson

2009-07-01T16:14:00.000-07:00

Toda vez que um grande artista morre começa a expectativa por material inédito. Especula-se que o Rei do Pop tenha deixado centenas de boas músicas ainda sem lançamento. Uma delas é: Shout.

De acordo com o E! Online, a música foi gravada em 2001 e contou com a aprovação de Michael. "Depois que a gravação estava pronta, nós podíamos vê-lo dançando a canção", afirmou o produtor Teddy Riley. Infelizmente, problemas contratuais adiaram o lançamento da música. No mesmo ano em que gravou a música, o artista lançou seu último CD: Invincible. Ouça no player abaixo:

A música foi gravada com R. Kelly. e apesar de ter uma pegada mais roqueira - que pontuou muitos sucessos - Shout é um pouco repetitiva e acredito ter faltado um pouco do vigor vigor de outras músicas mais rebeldes do cantor como They Don't care About Us, Scream ou Bad. Talvez uma pequena tristeza por não ouvir a música com o cantor dançando-a... Mas enfim, ouçam e tirem suas próprias conclusões.

Player para quadra

2009-06-25T10:45:00.000-07:00

Abaixo um player adaptado do projeto do XSPF. O player foi criado pelo Fabricio Zuardi e adaptado por mim. Só um teste pra saber se o player está funcionando de fato. A música é gay, reconheço, mas digamos que tenha sido uma homenagem pra minha moça... Ou não... Porque isso tanto faz.

Twitter - Como divulgar seu trabalho e ter um "feedback" quase que instantâneo...

2009-06-23T10:06:00.000-07:00

O designer gaúcho Fábio Sasso conta como o Twitter tem ajudado na divulgação e na construção da reputação do seu blog pessoal, o Abduzeedo, que conta com mais de 1 milhão de visitas mensais.

Fábio também trabalha na agência 3YZ.

Assistam porque é bem bacana:

Nvidia na onda dos Netbooks

2009-05-20T06:47:00.000-07:00

Em 2007 a Asus soltou o seu primeiro "Netbook" intitulado de EeePC. Pra se ter uma idéia, era difícil imaginar um computador pessoal com uma tela pequena, com um teclado desconfortável, pouco espaço de armazenamento no disco rígido e pásmem, nenhuma unidade de CD/DVD. Era difícil imaginar utilizar um destes computadores se não fosse com o pensamento focado na WEB.

Fato que fez com que os primeiros compradores do produto ficassem decepcionados com a nova "aquisição", visto que o computador era realmente bem inferior aos chamados computadores pessoais (notebooks). Alguns dos compradores ainda relataram que queriam realmente um computador de qualidade inferior, mas não com uma qualidade tão inferior quanto a apresentada pelos Netbooks.

Mas, mesmo em meio as reclamações de alguns consumidores e, contrariando as espectativas, o EeePC vendeu 1 milhão de unidades em seu primeiro ano. O que fez com que praticamente todos os fabricantes de computadores aderissem a nova onda, criando, a partir daí, seus próprios modelos de computadores pessoais de baixo custo.

Posteriormente, a Intel, gigante de processares, criou a plataforma Atom, visando estes modelos de aparelhos. Porém, a qualidade do Atom não é nada se comparada aos outros processadores da empresa, que podem ser encontrados facilmente em vários modelos de notebooks. Pra se ter uma idéia, é praticamente impossível rodar um vídeo em alta definição em um netbook equipado com o processaros Intel Atom.

A AMD também anunciou a criação de processadores visando o mercado de netbooks, o Neo. Aguardamos para ver o que a AMD irá nos apresentar neste quesito.

E mais recentemente, visando estes portáteis, a Nvidia criou o processador gráfico chamado de Ion. Este chip acabará tirando um pouco da responsabilidade dos chips Intel Atom - dominantes entre os netbooks - ao se encarregar do processamento de vídeos e gráficos complexos.

Drew Henry, gerente de computação móvel da Nvidia, aconselha a quem pretende adquirir um netbook, que aguarde um pouquinho. "A Ion estará presente tanto em netbooks como em notebooks e desktops de baixo consumo de energia. É uma GPU de ampla capacidade e oferecerá aos usuários uma experiência completa, de computação real, em todos os equipamentos", disse.

Ainda segundo o executivo, não devemos temer um impacto significativo no custo dos equipamentos. O primeiro computador equipado com o Ion - o desktop de baixo custo AspireRevo, fabricado pela Acer - começa a ser vendido em julho e a expectativa de preço é de US$ 300.

Alguns especialistas afirmam que os netbooks serão os notebooks do futuro, por questões de portabilidade. São compactos e mais fáceis de se carregar, e mais leves que os notebooks.

Podem até não suprir todas as nossas necessidades (ainda). Mas acredito que num futuro não muito distante, poremos esperar grandes melhorias nestes equipamentos pequininos e que tendem a se tornar em grandes companheiros em nosso dia-a-dia.

---

Para não ficar nada muito no ar, assistam abaixo a demonstração feita pela revista portuguesa Exame Informática em uma demonstração de como o Ion irá revolucionar os vídeos em alta definição nos netbooks.

Sem azul, não há verde

2009-03-09T08:16:00.000-07:00

Milhares de pessoas podem viver sem amor. Ninguém pode viver sem água.
(Auden)

Por uma boa causa valeria uma volta à reenscrita? Não sei. Mas estive em delírio coletivo esta semana, enquanto assistia alguns vídeos de mulheres importantes. Nada melhor do que celebrar o dia de ontem, 08 de março, dia internacional da mulher, com figuras que realmente fazem a diferença em nossa existência. Pessoas que fazem de suas vidas, um exemplo de dedicação e boa vontade.

Estou falando de Sylvia Searle, oceanógrafa e, mais que isso, fez parte do time que lançou há algumas semanas a camada Oceans no Google Earth. Em sua palestra no TED Sylvia e sua voz suave ecoam a necessidade urgente de cuidarmos no nosso principal sistema de suporte à vida: os oceanos.

Muitos dizem que a amazônia é o pulmão do mundo, o que seriam os oceanos? Coração, cérebro, estômago, membros e os demais órgãos vitais para o funcionamento do nosso ecossistema.

Seguir vivos e deixar um lugar melhor para as futuras gerações. Este é o desejo desta mulher apaixonante que luta pelos seus ideais com paixão e carinho pelo planeta - que nos lembra, ironicamente, o mais importante: Quem depende disso, somos nós mesmos!

Tradução do vídeo feita pela senhorita LadyBug

Pequena menina grande

2008-11-17T05:47:00.000-08:00

Qual é o tamanho do coração que você guarda dentro do seu peito?
O que falar para acalentar seus desmazelos e suas pífias observações sobre o que já se foi, ou sobre o que ainda está por vir?
Gosto-te ao meu modo, sem rodeios ou palavras bonitas, sem flores ou chocolates recheados com licor!

Seus medos, meus medos, nossos medos! É o que nos aproxima, é o que nos mantém distantes um do outro. É o que nos leva pra incerteza, é o que nos aproxima de uma solidão larga...

Não posso te privar/guardar dos medos, pequena! Não posso acalmar seu coração com palavras doces e com sentimentos que um dia ao de se transformar em pegadas num caminho incerto! A vida é assim, um ponto de interrogação onde somos exclamações tentando fazer o que achamos que é certo o que achamos que realmente vale à pena.

Não quero lhe privar das amarguras, da tristeza, da solidão que se esconde dentro de nós mesmos. Não posso lhe carregar em minhas mãos o tempo todo, não posso, não quero, não vou! Pois seus lindos e pequeninos pés podem caminhar sozinhos, em passadas pequenas, mas que te levarão justamente praquele lugar, justamente ali, onde você quis chegar.

Pra onde você quer ir moça? Por onde você quer seguir? Não posso dizer, “não vá por aí”, e muito menos dizer que vou contigo quando fizer suas escolhas! Mas não tenha medo de seguir, não tenha medo de arriscar, jogue suas fichas, blefe quando achar necessário. Sinta-se à vontade para não esperar que as pessoas participem dos seus sonhos. Caminhe! Sempre em frente!

Confesso e não posso negar que meu coração se enche como um balão, quase explodindo no peito quando te vejo sorrindo, quando acordo nestas noites quentes e vejo a linda curvatura da sua coluna vertebral, seus ombros em perfeita simetria com as costas!

Quero-te ao meu modo, sonho com seus cabelos, com seu olhar safado de menina mulher, com seu rostinho delicado, com sua cara assustada, sua face tristonha!

Não tenho muito a oferecer, mas ofereço-te um céu de baunilha no fim de cada tarde, um travesseiro para acalmar suas madeixas, um sorriso para acalmar suas incertezas. Ofereço-te meus dedos para relaxar seus ombros e um copo de café para acordar-te pelas manhãs. Uma cara amassada para provar que a noite foi boa e bem dormida ao seu lado. Que tal ovos mexidos com um copo de suco de laranja no café da manhã? Que tal uma broa de fubá e um café com leite morninho nos dias frios? Que tal árvores espalhadas pela varanda? Que tal vasinhos de pimenteira na janela?

Ofereço-te a mim, como sou, para o bem e para o mal, ranzinza quando quero, despreocupado quando preciso. Não quero que você seja o que não pode ser. Não quero que sinta o que não pode e não quer sentir. Não quero.

E no meio desse emaranhado de incertezas minha pequena, não posso lhe oferecer um “para sempre”! Mas prometo-te um agora! Um agora que pode ser pouco para o momento, mas que é muito mais do que um amanhã incerto, que sequer poderá chegar a nascer!

Amo-te! Gosto-te! Ao meu modo! Da maneira que você “me trouxe” você! Da maneira que você se fez! Menina! Mulher!

Agora! Amanhã! Talvez!

AMD anuncia passagem para os 32 nanos

2008-11-13T07:39:00.000-08:00

Há poucas semanas do lançamento dos primeiros processadores de 45nm, a AMD já está trabalhando no futuro e, respaldada pelos investimentos massivos da Abu Dhabi, a companhia pretende se colocar no mesmo nível da Intel em tecnologia de fabricação no final de 2009 com a produção massiva de chips fabricados em 32nm na sua planta de Dresden.

A “The Foundry Company”, a nova empresa surgida pela divisão da AMD, gerenciará a partir de janeiro de 2009 a fabricação e a ampliação das fábricas alemãs, que se transformarão num dos pólos industriais mais avançados do mundo com uma capacidade de produção de 50.000 waffers mensais.

Na conferencia de Munique, onde foram anunciados os planos oficias para a passagem aos 32 nanômetros, os executivos da AMD garantiram que as fábricas de Dresden serão competitivas com as mais baratas em mão de obra localizadas na Ásia pelo seu “grau de automatização, engenharia e pela fiabilidade dos equipamentos”.

Os chips gráficos ATI também serão fabricados em Dresden, potencializando a famosa série atual com 55 nm, e avançando até as GPUs de 40 nanômetros no futuro.

Um futuro que na Intel tem tons de rosa depois dos últimos resultados referentes, as suas quotas de mercado e da chegada dos Core i7. Esta plataforma deverá conhecer a passagem para o processo de fabricação de 32 nanômetros até o final de 2009. O terceiro concorrente, a TSMC, talvez faça isso antes, segundo anunciaram. Não será fácil para a AMD, mas os novos investimentos conferem a companhia potencial para que ela possa se transformar numa alternativa necessária para o mercado e para os consumidores.

Fonte: TheInquirer

"Novelinha" criada por internautas

2008-11-11T08:13:00.000-08:00

Se você acha que a sua vida é cheia de emoções, e que daria tranquilamente um livro, está na hora de você se atualizar. Seria melhor dizer que, a partir de agora, a sua vida dá uma série interativa na internet. O canal MSN Brasil estreou no canal "I Love Messenger", uma temporada de novelinhas da vida real, que terá 10 episódios.

O Projeto, chamado de Control C Control V, foi criado pela Microsoft Brasil e pelo núcleo de estratégia digital da Y&R, que descobriram o óbvio as histórias da vida real são fontes inesgotáveis para a ficção. Os roteiros são criados a partir de conversas reais originadas do Windows Live Messenger.

Para participar, como diz o próprio nome da série, ou melhor websérie, basta fazer um Control C Control V. Você copia a sua conversa interessante e a cola na área "Envie sua história" do site msn.copieecole.com.br. O internauta dá o título e seleciona a categoria na qual a sua conversa se encaixa: ação, amizade, aventura, romance etc.

Os donos das melhores conversas vão ganhar um kit Microsoft com mini-mouse, teclado e câmera. Quem decide é um comitê de avaliação, cujos membros não são revelados. Porém, o último episódio da série será escolhido pela audiência entre 5 histórias pré-selecionadas por um comitê. O vencedor ganhará um XBox 360.

A primeira história mostra o dilema de uma pessoa no trabalho, tentada a ir para uma balada sem que sua companheira saiba. Uma comédia. Até ontem à noite, só oito conversas estavam inscritas, metade na categoria romance, Mas a julgar pela qualidade de websérie, autores não vão faltar.

Para visualizar o 1º episódio da série, clique no link abaixo:

Episódio 1 - Que festa é essa?

Poema medíocre

2008-10-28T10:45:00.000-07:00

A decadência caminha nas ruas
Vestida de rosa e tem cheiro de óleo diesel
Desfigurada de complexos e cheia de desmanzelos

A verdade se esconde debaixo da saia da nega Juju
Todos sabem o que tem lá embaixo, mas ninguém se arrisca a olhar

O amor é cego porque não enxerga
Não enxerga porque é cego
Ou seja, o amor é cego porque é óbvio

A tristeza se cortou junto com a carne essa manhã
Pisou em cacos de vidro, sem sangue, sem cor
Sem dor...

Letras e nomes desconhecidos são desencontros
Porque ninguém nunca lhes disse "olá"

Verbos e preposições são putarias
Todas em justaposição com normas desleixadas, complexadas

Satélites aproximam beijos
Quando se visita céus de boca e os lambe
Com bocas desdendatas de inocência

O fim deixa de ser fim
Quando o início deixa de existir

A existência deixa de ser ar
Quando se assopram os balões de aniversário...

As letras se tornam nada
Quando sentido não acontece... Ou morre antes mesmo de nascer...

E nada cresce
Quando se desconhece aquele tal de "acontece"...

2008-10-21T06:11:00.001-07:00

A manhã acordou com cheiro de amaciante de roupas...

Curtas

2008-10-05T09:15:00.000-07:00

Cores e formas. Linhas e códigos. Bits e Bytes. Um pequeno raio de luz que me traz... O dia. Um folheto que me busca amores em três dias. Um dia escuro, uma praia sem mar, um porém sem outrora. Um amontoado de blocos de concreto que crescem e frutificam uma paisagem. Um verbo, um substantivo, vários adjetivos. Uma saudade de ontem e uma insanidade latente que me trás um cheiro amargo meio adocicado. Um tênis surrado que me conta uma história de peraltices. O que sou e o que tenho... Chama-se... Agora!

O que é isso? Você saberia me dizer?

2008-09-24T14:32:00.000-07:00

Uma noite insossa para quem não tem idéias.
Cedo ou tarde elas chegam. Ou se vão de vez.
Qual é a quantidade de sonhos que você é capaz de sonhar em uma única noite?
Você sabe quantificar sonhos? Você sabe quando um sonho começa ou quando termina?
Por que começa, ou por que termina?
Uma caneta é capaz de aliviar uma alma.
Várias idéias divergem de pensamentos confusos, e no fim das contas, você acaba se escondendo de você mesmo. Atrás de um sonho que você não sabe onde ou quando começou. Mas a verdade é que você não sabe nem se o sonho é realmente seu.
O mundo é um ponto ou uma grande interrogação?
Você não diz algo por que não tem coragem, ou por que realmente acha que essa coisa qualquer que você ia dizer não deve ser dita?
Você consegue? Pra que lado você quer ir?
Por que seguir por aí?
Por que não seguir?
Sonhar é imaginar, no meio do caos um menino dançando, vasculhada escombros que escondem solidão. Dançando... Era engraçado, mas o menino, apesar de sozinho, não sentia medo. O que fazer quando tudo o que resta são fotografias velhas e blocos de cimento que se soltaram das paredes?
O que fazer quando a ventania é tão forte que leva embora todo o seu lar, sua segurança?
Pra onde seguir?
Quando seu único companheiro é um cachorro e seus sonhos são acrobacias e brinquedos amontoados junto ao que um dia foi a esperança de alguém?!
Aviões sobrevoando baixos e levando um pouco de alimento... Sirva-se à vontade, pois não há mais ninguém além de você! Se preferir, coma campim junto com as vacas...
Você tem alternativas? Você tem soluções?
Talvez fosse melhor recusá-las!
Pra onde você vai? De onde você veio?
Nada além da solidão e de uma sinfonia orquestrada por mãos e uma vasta imensidão...
Mas o menino nunca se importa... Pois há tempos, ele queria somente passar um tempo sozinho...

uma linha vermelha indicativa de erro.

2008-09-15T17:29:00.000-07:00

Você não pode ensinar nada a um homem; você pode apenas ajudá-lo a encontrar a resposta dentro dele mesmo.
(Galileu Galilei)

Uma semana e meia, ou uma meia semana? Qualquer coisa para se dizer pra alguém adjetivos, advérbios, provérbios ou qualquer coisa seja lá o que for. Um copo de suco sobre a mesa, embaixo, no chão, uma garrafa pet com água morna.

Cigarros pela metade repousados em um cinceiro de metal amarelado. Um rádio velho sintonizado em uma estação evangélica com caixas de som zunindo bençãos e louvores exaltados.

Um sonho, dois sonhos, vários sonhos. Um amontoado de meias verdades que nunca poderão ser verdades inteiras. E a tevê que não sintoniza canal algum.

O som desesperado de alguém que bate na porta porque chegou atrasado, e esqueceu as chaves de casa? Ou seria o som da chuva que poderia ter caído se o céu não estivesse tão seco, e se as nuvens não fugissem apressadamente para longe? Ouço o tilintar de pingos que se desfazem e morrem... No asfalto.

Uma poesia escrita para alguém que ainda não nasceu. Porque um preservativo ainda não estourou pra originar o rebento.

O cheiro de sangue nas ruas. Um porco posto na mesa com uma maça enfiada na boca.

Uma verdade. Qualquer verdade. Verdade qualquer.

A verdade é que tem gente que sintetiza muito bem palavras em poucas linhas, e outros simplesmente escrevem várias linhas que representam um amontoado de nada.

Linhas de código que me fazem mais humano, ou menos estático. Me dizem verdades escritas para alguém que não pode ou não quer aprender? Uma novidade.

Um cão cheiroso repousa por sobre travesseiros. E do lado de lá, um monte de gente olha furiosamente para o lado de cá.

A miopia não enxerga faces, rostos e trejeitos, somente um borrão bem feito ao longe.

Uma punheta durante o banho, e o som do esperma escorrendo entre os dedos. Pegajoso.

E o fato é que o mundo não ensina nada praqueles que não sabem o que querem aprender.

::: Des-contexto ou desconc(s)erto?

2008-08-27T17:15:00.000-07:00

Entrededos uma guimba acessa. Uma fumaça tóxica se transmuta em um momento que se vai. Ao longe. E se desvaz com o vento.

Um poeta morto revira no caixão porque qualquer credibilidade que não deve ser aceita, se vai, se foi. Pra qualquer lugar, mas não há, em lugar algum, um lugar.

Um copo repousa por sobre uma mesa, e debaixo... Uma mancha. Uma cicatriz na madeira. Um presente.

Uma lambida pode adocicar o seu dia?

A vida não é feita de períodos, e vírgulas não amenizam situações.

Entre eu e você há um muro de concreto gigantesco. Um silêncio profundo que me excita a alma e me enrijece o pau. Uma impotência desmedida e desenfreada.

Do outro lado da linha, o tilintar de teclas animadas quebram o anonimato e o vácuo de uma ligação.

Com quantas moedas você daria o pôr-do-sol para alguém?

Uma verdade não dita. Um sonho, um beijo, um não sei angustiado. Uma impaciência paciente. Uma punheta frenética e uma triste lágrima caída de um pau angustiado.

Quantos paus cabem na sua boca? Quantas unanimidades você conhece? Quantos eus você tem?

Uma futilidade. Um amor que se transforma em dor.

Um cinza apelidado de cor.

Um tumor que cresce no meio da garganta. Uma língua partida e cuspida em pedaços e vontades de não ser nada além... Nada.

Primeira, segunda, terceira pessoas. Qual delas você é? Quais delas você quer ser? Diga-me que o som dos meus ouvidos não é uma distância entre um grito e outro sussurro! Absurdo.

Veias levam vazios para um coração que pulsa frases de efeito. Para uma platéia. Vazia.

Com quantas frases você escreve um texto? Com quantas letras você redige um poema? Em quantas estrofes você se declara? Palavras.

Longe de mim querer ser outrém. Longe de outrém querer ser eu.

Um copo com água.

Outro copo com água.

O mijo amarelo depositado no vaso sanitário. E a certeza de que o dia teve poucas pausas para mais água.

Um sorriso guardado em uma boca desdentada.

E uma fumaça... Que se desfaz... Com o tempo...

Horários e fusos 2

2008-08-17T16:29:00.000-07:00

- Você sabe quantas horas são?
- Acho que é hora de dormir.
- Mas eu acabei de acordar.
- Não tenho culpa se você troca seu dia pela noite!
- Não troco o dia pela noite, só não tenho horários.
- Qual é o horário que você costuma ir pra cama?
- Depende, geralmente faço isso quando estou cansado, não tenho um horário.
- Como assim não tem horário? Todo mundo precisa dormir no mínimo 8 horas por dia.
- Mas você tem horário pra tudo? Ou só pra se levantar e se deitar?
- Hora pra tudo ué, é pra isso que existe agenda.
- Eu não tenho agenda.
- Como assim, não tem agenda, e os seus compromissos?
- Ahhh, eles acontecem, não são premeditados nem agendados.
- Você é um irresponsável!
- Não, sou somente uma pessoa sem horários, não sou irresponsável.
- Você sabe que dia é hoje?
- Não, só me lembro dos feriados, não me lembro dos inúteis dias úteis.
- Sim, sem dúvida você é um irresponsável!
- O que preciso fazer para que você acredite que minha vida está bem assim, que não preciso de horários para ser uma pessoa responsável.
- A gente vai marcar de assistir ao jogo da seleção, aí quero ver se você vai chegar exatamente no horário do jogo.
- E a que horas é o jogo?
- As 08:00.
- Mas no horário da China ou no horário local?
- No horário local oras, como posso marcar alguma coisa com você em um horário diferente do meu?
- Mas e se você tiver um compromisso com um cliente chinês? Você terá que respeitar o fuso dele, certo?
- Sim, neste caso sim, mas isso seria uma excessão.
- Mas e se além do cliente chinês, você tivesse um namorado australiano? Pra conversar com ele, vocês teriam que respeitar os diferentes fusos, correto?
- Sim, correto.
- E se além do namorado autraliano e do cliente chinês, seus pais resolvessem viajar para a Europa? Pra conversar com eles você teria que respeitar o horário da Europa, certo?
- Sim, teria!
- E se no meio dessa história toda, aparecesse um cliente de Manaus, e o fuso fosse diferente, mesmo que pouco, porém, fosse diferente, você estenderia o seu horário de atendimento?
- Sim, o cliente é quem manda, eu teria que estender.
- Pois é, e onde ficam as 8 horas de sono?
- Não sei, seria difícil dormir.
- E pra que se preocupar com os horários, nesse caso? Sendo que o horário pra dormir seria diferente, em cada uma das situações?
- Tá bom, mas não é o caso.
- Preciso da minha agenda.
- Sim, também preciso da sua agenda, você me empresta?
- Pra que?
- É que tá na hora de ir ao banheiro... E meu papel higiênico acabou.

Quem aspira passado, cheira poeira

2008-08-10T19:01:00.001-07:00

Não sei porque, mas adoro quando encontro coisas perdidas por aí... Abaixo um textinho escrito em 03 de setembro de 2004, quando eu ainda era um rapazinho inocente...

:::: LILÁS

Tem um mundinho que fica escondido lá no centro da Terra. O mundinho se chama Lilás. Lá em Lilás os meninos são quadrúpedes-bípedes de um olho só. Eles tem orelhas no pescoço e pescoço nos pés, tem antenas na bunda e cu no nariz. O sol é triângulo e o mar é amarelo. As meninas são centopéias com bocetas na boca e seios nas costelas.

A vida é normal em Lilás. O sonho de todo cidadão nascente em Lilás é ser vermelho. Porque vermelho, sabe-se lá por que, é a única dor que tem passagem garantida em qualquer caminho desisteressado. E caminhos desinteressados estão entre as coisas mais importantes de Lilás.

Rasgar o bucho do arco-íris desbotado é a diversão preferida da maioria dos jovens de Lá. Centenas e milhares de centenas de arco-íris perdidos nesse mundão monocromático de Lilás.

Os carros são cadeiras com rodinhas. Os aviões são libélulas gigantescas. Os meios de comunicação em Lilás são meio traiçoieiros. Sabe como é, não se pode ter muita confiança em orelhões de gigantes com dentes de tubarão. Passar informação pra outras pessoas requer habilidade, e não é qualquer ser vivo de Lilás que aceita se arriscar para transmitir conteúdo para os demais habitantes do local. Talvez seja, por esse mesmo motivo, que não existe imprensa naquele lugar.

Quando você passa pelas ruas da superfície da Terra. Ninguém nunca ouviu falar de Lilás. É verdade que nunca foram pessoas muito acessíveis. E quando um ou outro se arrisca a visitar seus próximos companheiros distantes, eles inventam um monte de nomes para os habitantes de Lilás. Marciano, E.T., Chupa-Cabras, Varginiano, Jupteriano, Saturniniano (deveria ser Saturnino, mas Saturninos a gente ainda encontra um ou outro andando tranquilamente pelas ruas da superfície da Terra). E eles detestam os apelidos. Talvez por que não façam a mínima idéia do que esse monte de nomes estranhos significam.

Lilás é um paraíso escondido. Se os homens o descobrissem, provavelmente tentariam ganhar dinheiro, de alguma maneira, com as iguarias encontradas no local. O homem, esse mesmo, que tudo sabe e tudo vê, ficaria se vangloriando da sua mais nova descoberta: o centro da Terra é habitável.

Lilás foi assim. Foi assim... Um pretérito imperfeito do não é mais. Deixou de existir quando D. cresceu, fechou as caixas de lápis de cor e não mais desenhou 'parkinsonianamente' sobre o papel ofício branco-amarelado. D. cresceu e virou dentista. E ele nem se lembrava das pessoas que ele matou. Destruiu um país chamado Lilás. Que assim como Atlântida, também deixou de existir, mas não foi submersa por nenhuma onda gigante. Lilás deixou de existir por culpa de uma cegueira que se apoderou das vistas de D. aos cinco anos de idade.

Qualquer coisa

2008-07-26T15:03:00.000-07:00

Uma mulher de quadril largo ajeita a calcinha "faz-estalos" enquanto aguarda um ônibus lotado para ir ou voltar de algum lugar. Se ela está indo não se sabe pra onde, mas se ela está vindo, percebe-se que o dia foi cansativo, a cara a condenava, o olhar cansado, os ombros pesados, mas a calça justa estava ali, fazendo justiça aquele quadril enorme.

Do outro lado da rua, um fã do Heavy Metal, a camisa preta, o coturno, objetos metálicos pontiagudos saindo dos punhos e de um cinto que lhe segurava a cintura. Nos ouvidos, fones, o punho direito erguido para o alto, os dedos indicador e mínimo para o alto formavam chifres, e a cabeça pendia pra frente e pra trás freneticamente, um tributo aos deuses do metal, se é que eles existem.

Na esquina acima, um camelô vendia dvds piratas e conversava com uma transeunte sobre uma novela, sobre uma tal de Donatela, que estava sendo perseguida por todos e que agora estava provando do seu próprio veneno. Imaginei que Donatela devia ser irmã de Rafael, Michelangelo e Leonardo, talvez um novo filme ou episódio das tartarugas mutantes ninjas. Vai ver Donatela era a filha do Mestre Splinter. Enfim, enquanto conversava animadamente, os dvds saiam da sua banca e iam parar misteriosamente na sacola da compradora gentil e conversada.

Na esquina de baixo um outro vendedor, este vendia paçocas e amendoins torrados. Enquanto oferecia e agradecia aos compradores com um muito obrigado, um maltrapilho lhe pedia uma paçoca, porque estava com fome. O vendedor recusou. E com um tapa, a bandeja de paçocas e amendoins foi parar no chão. Antes o vendedor tivesse dado a paçoca para o rapaz maltrapilho, que agora era perseguido pelo vendedor. Dois policiais que viram toda a cena, nada fizeram. O vendedor voltou, e era visível em sua cara desconcertada que não tinha conseguido pegar o outro rapaz. Conversou com os policiais, na tentativa de que estes fossem atrás dele. Estes, por sua vez, só disseram que não podiam sair dali, pois a rota deles era só até aquela esquina. Se eu fosse o vendedor eu tinha dado um tapa na cara de um deles e queria ver se eles o perseguiriam só até aquela esquina.

Nos ônibus, bocas beijavam vidros, e olhares assustados suplicavam para que os motoristas não abrissem as portas de forma alguma. Mas sabe como é, todo motorista é do contra. E um fato. Não sabem ler olhares através do retrovisor.

No cantinho de uma loja, já fechada, uma ceia. Dois mendigos dividiam um pedaço de pão dormido.

Meu ônibus estava chegando, e me fui... Deixando pra trás... Um amontoado de olhares incompletos e várias observações por fazer...

O que você faz quando está dormindo?

2008-07-14T05:09:00.000-07:00

Um beijo, um sono, um sorriso...
...Um sussurrar de olhos...
...Um grande sorriso saindo da sua boca grande...
...Uma hipótese, duas hipóteses... Um Silêncio...
...Um bocejo... Dois bocejos... Uma soneca...

Qualquer coisa...
...Dois braços pequenos carregam coisas demais...
...E se cansam... Depressa demais...
...Ganhando trocados em um cofrinho sujismundo...
...Para comprar coisas... Sensações... Prazeres... Proliferações...

Algo...
...Mãos geladas tirando o sossego daquela soneca...
...Olhos cerrados e um ronco embalando amanhã...
...Uma poesia grudada na porta de lugar algum... Acordando dias...
...Um desassossego...
...Mexe daqui, vira pro lado de lá... Pro lado de cá...
...Um suspiro fundo... Outro ronco...

Sinceramente...
...Um amor esquizofrênico e semi-incondicional...
...Um coração partido e um bastão de super-bonder...
...Duas mãos que o embrulham em um pedaço de papel celofane...
...Entregando este mesmo coração para um outro comprador apressado...
...Pra quem entregá-lo? Por que entregá-lo a alguém? ...

Onde...
...Um lugar onde os arco-íris são feitos de algodão doce...
...A chuva tem cheiro e sabor de suco de tangerina...
...Paralelepípedos são balas de goma...
...As construções são feitas de barras de chocolate...
...E todos os sonhos tem um gosto bom sabor agora...

Quando...
...Pôr-do-sol...
...Braços fortes dobrarem linhas retas formando esquinas...
...Paisagens se transformarem em um momento guardado em mim...
...Pasta de dentes limparem ontem...
...Fumaça se desfazer neste momento e embalar...
...Seu sorriso...

- Ei, ei, (uma sacudida) acorda, você está atrasado para hoje... Você não vai trabalhar?
- Bom dia margarida... Sim... Me vou... Mas antes de tudo... Gostaria de poder regar o seu jardim...

Forma que deforma

2008-07-07T16:51:00.000-07:00

Acordei às 15h da tarde com minha namorada em cima de mim com uma tesoura nas mãos. O objeto não era bem uma tesoura, era um podão, aquela tesoura grande de jardinagem... Segurava o objeto friamente com lágrimas nos olhos. Não entendi o motivo, mas assustado com a cena resolvi fazer aquele efeito pinote com o meu ventre, o que fez com que Josi (esse é o nome da minha princesa) fosse parar no chão. Sem pestanejar muito, me levantei rapidamente para não dar chance de uma nova investida da senhorita, agora já não tão minha namorada assim.

- Caralho mulher, que porra é essa? O que é que tu tá fazendo com esse tesourão aí na mão?
- Eu ia cortar o seu pinto fora seu viado, pra você aprender a tratar uma mulher como se deve.
- Como assim? Tá usando psicotrópico nega? Que merda é essa de cortar meu pau fora? Tá querendo arrumar confusão?
E com a voz embargada ela prosseguiu:
- Você já há algum tempo não me olha daquela maneira apaixonada. Você repara mais nas minhas amigas do que em mim. Você não fala mais do meu cabelo, não elogia o meu corpo, você não liga mais pra mim. Você tá me traindo!

Voltemos um pouquinho para que possamos entender o que se passou. Josi é uma estudante do sexto período de educação física. É uma menina viciada em academia e cultua bastante sua forma física. Nada exagerado demais, digamos que ela não come, não bebe e dorme pouco, o restante do tempo ela passa na academia, isto quando não está na faculdade, obviamente. Na verdade Josi dá mais importância para a sua esteira eletrônica do que para as pessoas. Tem um corpo lindo e um rostinho angelical. Quando conheci Josi meu sonho sempre foi colocar as mãos em seu rabo volumoso e rijo (alguém aí deve estar pensando que eu sou um tosco, pois falei 'rabo' e deixei de lado os sinônimos belos, mas enfim, não sou escritor, sou um fodedor, então, que se fodam as nádegas e que fodamos o rabo).

Ao contrário de Josi não tenho pretensões à esportista, tenho um papo razoável, nada que seja estupidamente ignorado por qualquer pessoa, mas a Josi é uma pessoa que cultua somente o corpo, portanto, sua massa encefálica não é tão desenvolvida quanto o seu rabo e suas coxas. Estou começando a ficar com uma barriguinha de 'chopp' invejável, estou quase conseguindo posicionar um copo lagoinha em um ângulo reto. Ângulo este que pode ser calculado em posição quase horizontal entre minha pança e o céu.

Nos conhecemos em uma roda de samba, eu estava sentado, bebendo e a Josi lá, dançando. Não sou um pé de valsa, na verdade eu bebo muito, e como eu não consigo ficar sem cambalear para os lados durante grande parte da noite, não tenho o hábito de dançar. Motivo pelo qual ela detesta sair comigo.

- Que isso?! Como você foi pensar uma coisa dessas? Eu nunca olhei pra outras mulheres com segundas intenções!
- Seu MENTIROSO! A Pâmela me disse que você deu uma encoxada nela quando estava indo para o banheiro!
- Você vai me desculpar, mas a culpa é da sua amiga, eu fui passar para a fila do banheiro masculino, ela é que empinou o traseiro e esmerilou o meu bilau com as ancas.
- Ahhhh então agora a culpa é da minha amiga? Você não presta, bem que mamãe disse que essa coisa de namorar com empregado da construção civil não ia dar certo, ela me avisou que você só queria abusar de mim.
- Como assim? Eu não trabalho na construção civil!
- Não trabalha ainda, mas você vai trabalhar algum dia, porque você não sabe fazer merda nenhuma da vida, você vai é fazer serviço braçal, seu burro!
- Ahhh então agora é assim... Vai começar a me insultar abertamente? E você sabe fazer o que minha filha, você só sabe correr em cima daquela merda de esteira o dia inteiro... Até parece trombadinha correndo da polícia!
- Seu cafajeste!
- Sua fútil!
- Inútil!

A vida é curta, e é importante sintetizar os sentimentos, porque se você gasta muito tempo floreando palavras e sensações, você acaba perdendo a graça das reações.

Sentados na cama, já vestidos, resolvem conversar mais calmamente sobre o que está acontecendo. Agora eu me pergunto, será que estava de fato ocorrendo algo?

- Poxa, você ia mesmo ter a coragem de cortar o meu negócio fora?
- Se eu quisesse realmente cortá-lo fora, eu o teria feito, só queria te assustar.
- E você realmente conseguiu, mas não entendi porque você queria me passar este susto, agora eu não sei se consigo mais dormir ao seu lado, não dá mais.
- Não fala assim, foi só uma brincadeira de mal gosto, vamos continuar juntos, eu amo você.
- Eu também amo você, mas eu acho que eu amo mais o meu pau do que você e essa cena não vai sair da minha cabeça tão cedo, agora vou ficar imaginando se você realmente teria a coragem de fazer isto ou se realmente foi só uma brincadeira de muito mal gosto.
- Vamos tentar continuar juntos, se você continuar com essa insegurança “besta”, a gente termina.

Insegurança besta? - Pensei. Como uma pessoa com aquela caceta de tesoura nas mãos pode falar que eu estou inseguro?

E a vida correu naturalmente... Josi continuava correndo em sua esteira diariamente, enrijecendo contornos e formas, eu agora bebia mais do que o normal, não conseguia ficar sóbrio. Josi me ligou hoje na parte da manhã para perguntar o que iríamos fazer no dia dos namorados, disse a ela que iríamos ao motel e somente ao motel e nada mais. Ela pediu que eu fizesse exercícios físicos, pois não queria sentir a minha barriga protuberante encostando em seu ventre. Informei a ela que o único exercício que pretendia fazer naquele dia era sexo e nada mais. - Mais uma discussão.

- Eu fico me matando na esteira pra manter a minha minhas curvas arredondadas e você aí, com essa barriga flácida.
- Pois é, também estou cultivando minhas curvas arredondadas!
- Não, essa curva arredondada eu não quero pra mim. Eu quero curvas bem trabalhadas e esbeltas. Não quero que meu namorado seja um círculo asqueroso.
- Tudo bem, eu faço os exercícios.
- Ai meu bem, jura?
- Não!
- Então não faça os exercícios, seu porco.

Nos encontramos a noite para a troca de presentes. Ela me deu pesos para malhação. Eu dei a ela um livro de geometria, para que ela pudesse ficar enaltecendo as tão almejadas formas, e também para que ela descobrisse que não existem somente formas arredondadas neste mundo.

Acordei com dois palitos de dente cravados em minha bochecha esquerda.

Nunca mais vi Josi.

Um monólogo entre ele e si mesmo

2008-07-01T19:22:00.000-07:00

Ela não sabe qual é a cor das coisas... Não sabe qual é a angústia do seu dia, qual é a cor do teu céu... Qual é a boca que te alimenta... Não sabe qual é a roupa que melhor lhe cabe... Nem a felicidade que te espera... Não sabe a quantidade de sorrisos que ficaram guardados, nem a quantidade de coisas que se adormeceram, não sabe...

Ela aprendeu a esperar mais dela mesma, o que é muito bom... Pra ela... Aprendeu a contar sem dedos, aprendeu a adormecer sem travesseiro, a dormir no vazio e a guardar-se no frio. Aprendeu... Aprendeu...

Aprendeu que desejar boa noite é coisa de gente débil, que lisonjeios são coisa pra fracos e que pessoas são brotos de si mesmas e não de um aglomerado de nós dois.

Aprendeu que aprender leva mais tempo que o necessário, e que palavras são só palavras quando soltas ao vento. Senta, espera... Não... Tenho que ir ali, acolá, a qualquer lugar. Depois a gente se vê, se fala, se toca, se congela.

Aprendeu que não se deve esperar...

- Ei, sabe qual é a novidade?
- ...!
- Ei, você tá aí?
- ...
- Ei, você tá fazendo o quê? Tá ocupada?
- ...
- Quando chegar me avisa!
- ...
- ...
- ...
- ...
Off...
- Te mandei um SMS, mas pelo visto ele não foi entregue!
- Sim, parece que não... Mas um dia ele chega... Pode esperar que ele chega...

Palavras são só um amontoado de coisas, que nem sempre fazem sentido... Mas no momento, elas são tudo o que tenho agora...

Até mais ver.

Pontos Cardeais

2008-06-26T19:12:00.000-07:00

I

Acordado às 3 da madrugada. Brotoeja parindo musgos escondidos entre-dedos sem unha e livros amarelados. Uma voz petulante ronrona pesadelos, traços, lampejos de um dia produtivamente insosso.

II

Um sapo-boi coaxa no sertão em cima de um cacto roxo.

III

Por sob pés, o som de folhas secas se desfazendo alisa almas vazias. Arando um deserto de areia e cal que frutifica solidão. Uma boca faminta lacrimeja sono por entre pupilas, enquanto guimbas repousam sobre roseiras ofegantes.

IV

Vacas adormecem nos pastos. Um cão sarnento se coça em frente a uma capela descampada. Dois gravetos santificam o que não há. Do céu fumaça cai sopa de letras.

V

Papéis de parede refletem prédios, casas e estradas. Bocas purulentas vomitam neon vermelho e pintam cidades, frutificam verbos... Pisoteiam arco-íris como se fossem bosta de gado.

VI

Mas baixo colidem trejeitos. Orgulho mata moinhos de vento. Em um quarto escuro gritos e absurdos paridos de ouvidos-parede. Dedos tilintam substantivos e magoam adjetivos. Inerte no canto, um floco de poeira que queria ser tijolo.

VII

Uma gargalhada ecoa e um coração destoa. Cacos e assombros de ontem. Hoje tão cinza. Uma suave brisa vagueia cabisbaixa, por entre rostos hipotérmicos. Um canto mudo nina uma criança que não dorme. Olhos apavorados.

VIII

Alguém adormece tranquilo, outrem adormece sedado por causa de uma cárie que incomodava a voz de um louva-deus. Amor e ódio cruzam dedos e se esfaqueiam. Uma bomba explode cabeças do lado de lá. Um coração cansado adormece do lado de cá.

IX

Pare, olhe, atenção. Olha de um lado, olha de outro. Chegamos a metrópole desenfreada. Que cresce por sobre lápides e ninam crianças com epitáfios. Qualquer hora, qualquer dia. Time is money! Fica mais um pouco. Não dá. Até logo. Até breve. Até nunca mais. Te prometo cada dia um conto. Uma história, um desmanzelo, um copo com água, um sorriso. Não dá. Até logo. Até breve. Até nunca mais. Parirei uma árvore com o seu nome, um livro póstumo dedicado, uma folha verde, um céu azul, uma trejeito de mim, um agora amanhã, uma falha para momentos, uma idéia por contento e um sonho por seus pensamentos. Não dá. Até logo. Até breve. Até nunca mais. Te faço aqui, ali e acolá, te dou música, letras e um oboé, te faço harpa, dedos e hortelã, te broto filho, te caso comigo, te gosto desde agora, hidrato sua pele com barro, te volto as origens, te grito um suspiro e te incomodo dia nenhum. Não dá. Até logo. Até breve. Até nunca mais. Tudo. Não quero nada.

X

Qual a cor da sua gargalhada? Mal acostumada com uma poética desgraçada e um dormitar de dentes e calos e fibras de vidro. Corta madeira, me passa os pregos, cola quente colando corpos. Acrílico. Um avião cai no milharal porque o passageiro não sabia voar em um avião sem brevê. Um gato se limpa sobre a cama. Um dente embaixo do travesseiro se vira e transforma-se em cal.

XI

Qual é o seu sonho? Quantos anos você tem? Qual a idade da sua casa? Há quantas quadras você vem? Uma hipótese! Um ímã de geladeira segura caos. Um dança, um aconchego, um beijo e estrelas no céu da boca. Um carro distancia devaneios. A pressa!

XII

Um abrigo de sonhos. Pálpebras assustadas. Um assopro, um respiro. Descanse em paz.

Paradeiros e destinos

2008-06-17T10:05:00.000-07:00

Eliomar acabara de fazer seus vinte e poucos anos, e queria sair por aí, não tinha um rumo certo, queria conhecer lugares esquisitos, outros nem tanto, alguns até belos devido a disposição e a organização de uma sociedade sempre em mutação, enfim, queria conhecer o mundo da forma como ele era proposto.

Na mochila, um punhado de maldizeres da mãe, uns trocados do pai, um mp3 player com as músicas da irmã, e duas peças de roupa que ganhara no último dia dos namorados. Nos pés um par de sapatos que ganhara da avó.

1ª Parada: "Misantrópolis". Não viu pessoas, mas as contruções eram simples e belas. As casas não eram rodeadas por muros, uma simples cerquinha branca rodeava os casebres. O cheiro da solidão entrava corriqueira e tranquilamente em suas narinas e repousava pesadamente em seus pulmões. De dentro de uma das casas alguém gritou: "O que fazes aqui? Você tem passaporte? Como chegou até aqui? Quem te deixou passar na fronteira?" - Silêncio.

Não houveram novas perguntas, e, caso houvesse, não haveriam respostas... Então o silêncio convenceu a voz, que passara a achar que deveria se tratar-se de algum antigo morador que resolvera voltar as origens.

Não haviam mercados, postos de combustível, carros nas ruas. Nas casas via-se hortas, poços de água e platações de caqui. Qual é o sabor da indiferença? Com a língua pra fora, tentou sentir sabores... Gosto de saliva.

Mais alguns passos vislumbrou o primeiro habitante, um cão despenteado que lambia suas bolas em frente a igrejinha. Eliomar resolveu estabelecer contato com o cão. Assobiou, bateu com a palma das mãos nas coxas. O cão até olhou, mas achou mais interessante continuar lambendo suas bolas. Em um ato de auto-crítica, Eliomar resolveu mudar a forma de comunicação. Tentou lamber suas bolas em vão. E num ato desesperado, acabou lambendo o chão sabor barro. Ao levantar os olhos, deparou-se com o cão, de joelhos dentro da igreja, pedindo pela alma daquele pobre rapaz que caçava minhocas com os dentes.

Levantou-se. Mais alguns passos, uma linha imaginária levava-o para um cidade vizinha.

2ª parada: "Esputartópolis". Do lado de cá da linha as casas ainda eram casebres, porém, já avistava-se alguns muros altos mais ao longe. Conseguia avistar sacadas... E pessoas sentadas em banquetas de tijolos. A rua era coberta por um líquido branco com pequenas bolhas de vento saindo de suas entranhas. Resolveu se aventurar e caminhar no meio do líquido meio escorregadio enquanto aspirava. Deste lado de cá o cheiro que caminhava tranquilamente por entre os dentes, era de ferrugem. Não se importou muito.

Chegando próximo das pessoas, viu que, de suas bocas saia saliva, babavam muito, formavam-se rios de baba sob pés que firmavam o corpo daqueles que estavam sentados nas banquetas, o líquido escorria e ia parar direto na rua. Foi aí que percebeu que era cuspe que cubria a rua.

Resolveu cumprimentar uma senhora que achou que seria interessante cuspir em sua cara. Assustado com aquele monte de saliva em sua testa, já escorrendo pelos olhos e nariz, quase chegando na boca, afastou-se dando passos para trás. Porém, os passos apressados fizeram com que ele escorregasse e caísse deitado no chão. Caiu em cima de uma linha dura que lhe machucou os ombros. Levantou-se e com os pés, já encharcados de baba, afastou aquele "mundareu" de cuspe notando que ali tinha uma estrada de ferro, de onde, de fato procriava o cheiro da ferrugem. Saiu correndo para a próxima linha imaginária, não sem antes cair, quase se afogar em baba e vomitar resíduos de ontem no seu hoje borbulhante.

3ª parada: "Baquistatópolis". Cruzando a linha... Uma senhora nua e agachada na calçada recebia um senhor também nu pelas costas, esfregava o saco dele com a mão esqueda, enquanto a direita se apoiava no chão para manter o equilíbrio. Em degraus, uma senhora chupava o pau de um garotinho com olhar estático-perturbado-delirante e punhetava um senhor de meia idade pela lateral. O rosto corado deixava claro q ela estava adorando o que estava fazendo.

Eliomar não enxergava casas... Só um mundareu de gente nua ou com as calças no meio das pernas...

Um, dois, três passos... Senhores bêbados chupando bocetas e limpando dentes com pentelhos... Quatro, cinco, dez passos... Uma mulher nua em pêlo pergunta a Eliomar porque ele demorara tanto pra chegar, eles estavam esperando-o a semanas. E foi abaixando as calças do rapaz.

- Porque vocês fazem isto no meio da rua? Não seria melhor entrar dentro de casa?
- Mas em casa não tem essa variedade de paus e bocetas, na rua é melhor, pode-se escolher alguém diante de uma infinidade de opções.
- Mas ninguém é casado aqui não?
- Sim, todos somos, meu marido está ali, enrabando aquele policial, está vendo?

Eliomar não tinha falas, e no silêncio a senhorita lhe serviu uma bebida. Era um líquido escuro e grosso, não sabia dizer o que era, mas tinha gosto de álcool. Tomou de um só gole.

A esta altura, a moça já se enfiara no meio das pernas de Eliomar. Misturando cabelos e dentes com um pedaço de carne rijo e pulsante... Atrás dele surgiu um senhor que começou a forçar a entrada do seu cu. Não ouve resistência. Eliomar seguiu sem pregas para o próximo destino.

4ª parada: "Egotópolis". Já recomposto e com a roupa no corpo, pessoas caminhavam olhando para o umbigo. o céu resolveu nascer no chão para que eles pudessem vislumbrar o raiar do dia. Eram cegos... Pois o sol queimava retinas. Pessoas plantavam brotos de si mesmo tocando o chão que ficava sob suas cabeças.

Com o indicador enfiado na terra... Nascia um novo ser quase animado sem a parte que fora utilizada para lhe brotar. Alguns caminhavam sem cabeça por ali, outros sem língua, cotovelos, joelhos, coração.

Não conversavam entre si, tinham todos espelhos grudados nas costas com cola quente, para que outrem pudesse ver diante de si, sua própria imagem refletida. Alguns tragavam cigarros e queimavam o peito com brasas.

Assustado consigo e com os outros. Eliomar não andou... Correu.

5ª parada: "Pasárgada. Enfim Eliomar conheceu alguém, um jovem Manuel... Caminhando alegremente por campos tranquilos, escorregando em paus-de-sebo, amando mulheres, encantando donzelas, desvirginando campinas, tomando banhos de rio.

No fim da tarde, um velho Manuel raquítico e franzino vinha buscá-lo. De mãos dadas pastoreavam por entre cabras. Um arco-íris iluminava caminhos por entre olhares. Permutavam confidências. Por azar... Manuel não gostou de Eliomar. Como era amigo do rei, mandou que extraditassem-no na manhã seguinte. Acusação: Entrar na cidade sem passaporte... E sem pregas.

Foi mandado de volta para a casa de sua mãe, aos 42 anos de idade...

Horários e fusos

2008-06-14T20:50:00.002-07:00

As doze horas e zero minutos Arnaldo está sentado no vaso sanitário do banheiro da empresa, uma forcinha para entender irremediavelmente o motivo pelo qual os seus colegas de seção passaram a ignorá-lo sem motivo. Talvez não haja de fato um motivo, talvez seja Fívio que tenha plantado a semente da discórdia entre os colegas da seção, na última quinta haviam travado uma pequena discussão sobre política.

As doze horas e quinze minutos Arnaldo pensa que os picotes dos papéis higiênicos estão maiores, antigamente os quadradinho picotados (que somados formavam o gigante rolo de 30 metros) eram menores e mais fáceis de serem destacados. Por que a empresa não comprava um papel decente? Trabalhar tinha que ser algo bastante prazeroso, mas não o era, pelo menos não na empresa em que ele trabalhava... E nem no banheiro ele se esquecia da dor do trabalho. Acreditava piamente que o papel ruim era proposital, e não tinha nada a ver com economia feita pelo departamento de compras. Nessas horas lembrava-se de alguns de seus colegas que eram delicados demais. Como será que eles se limpavam com aquilo? Arnaldo ficou imaginando caras contorcidas esfregando um pedaço de papel no rabo... Uma cena um tanto quanto engraçada de se imaginar.

As doze horas e vinte e cinco minutos tentou lavar as mãos na pia, não havia água, um problema na tubulação da empresa fez com que a água fosse desligada naquele dia para que o suposto encanador pudesse fazer os reparos necessários. Não lavou as mãos.

As doze e quarenta sentou-se na frente do computador para teclar com uma (des)conhecida que havia 'conhecido' em um destes sites de relacionamentos. Digita daqui, digita de lá, um sorrisinho bobo no canto dos lábios, ajeita a pança dentro da calça jeans apertada, mexe com os pés daqui, cruza-os outrora, curva-se pra frente pra poder ficar mais próximo do monitor (como se não estivesse enxergando nada do que estava ali digitando), ajeita um pouco a curvatura errada da coluna, outro sorrisinho bobo.

As doze e cinqüenta e sete Fívio, Adalberto, Marcaurélio e Tício retornam para o departamento... Estavam retornando do almoço. Entraram fazendo um estardalhaço, quando viram que Arnaldo se encontrava sentado-curvado-amontoado na cadeira... Silêncio... Shiiiii... - A essa altura a conversa animada de Arnaldo com sua conhecida já havia ficado de lado.

Arnaldo tinha vontade de perguntar o motivo do silêncio, o que tinha ocorrido de tão grave para que todos passassem a ignorá-lo escrachadamente. Mas respirou fundo e definitivamente desistiu da idéia.

As treze e trinta e dois adentrou-se na sala uma linda funcionária do departamento financeiro. Pediu licença com uma voz açucarada e informou que estava ali para usar a copiadora. Todos, sem exceção consentiram com a cabeça e puseram-se à disposição para quaisquer dúvidas/reclamações/sugestões/atendimentos/auxílio necessários.

Marcaurélio estava fazendo pose de chefe da seção, pedia um relatório daqui, um relatório de lá, enfim, as treze horas e cinqüenta e cinco minutos Arnaldo resolveu se levantar para beber um copo d'água na cozinha. Marcaurélio sem pestanejar perguntou onde sua graça ia, informação que Arnaldo lhe transmitiu solicitamente informando o seu destino. Aproveitando a deixa, Marcaurélio resolveu exigir que lhe fosse trazido um copo com água. Arnaldo consentiu com a cabeça.

Na cozinha encheu o copo prontamente, e, para demonstrar ser um bom colega de trabalho (sendo que não devia nenhuma obrigação à Marcaurélio, pois este não era o seu superior) colocou duas pedras de gelo e resolveu remexe-las no copo com o dedo indicador, uma cena um tanto quanto inocente perante os olhos de Arnaldo.

Entrou novamente na seção e entregou o copo a Marcaurélio que deu uma longa golada na água... “Poxa, esta está geladaça, mas está com um gosto estranho esta água, será que é por causa do rapaz que está mexendo no encanamento?”

A moça bonita resolveu pedir um gole da água do Marcaurélio, não entendi, mas o pediu com uma carinha bem safada (como se precisasse ele não iria negar-lhe um gole nem em mil anos, e você acha que ele ia perder a oportunidade de deixar a tal beldade encostar os lábios carnudos na borba do copo?).

As quatorze e doze a moça bebeu na fonte e logo em seguida, quando a língua sentiu o 'gosto' da água insípida, que na verdade não era tão insípida assim, logo esbravejou - “Esta água está com gosto de merrrrddaaa!!” - E todos já olharam pra mim, Marcaurélio levantou e veio tirar satisfação. - “Tu tá de onda comigo seu bosta? Tá pensando o que? Agora tu vai apanhar!” E cumpriu sua ameaça dando em Arnaldo um pontapé na canela. Porém, este, por fim, retribuiu a carícia com um soco certeiro na ponta do nariz, o que fez com que a cara de Marcaurélio fosse coberta por um líquido melado e vermelho.

“Tu me quebrou o nariz, caralho... Tu me fez sangrar seu filho duma puta...”.

A Beldade, que obviamente não iria ficar ao lado de Arnaldo, resolveu sair em apoio a Marcaurélio, pois, conforme vocês notaram ela havia dado uma bicada no copo d´água remexido com o dedo de merda de Arnaldo. “Vai gente, pega alguma coisa pra limpar o sangue!”.

Alguns minutos depois lá me vem Fívio com o rolo de papel 'lixa cu' nas mãos... E se dispuseram três pessoas a esfregar gentilmente o papel na cara de Marcaurélio... Não sei muito bem o que ocorreu, mas sei que no fim das contas o nariz do dito cujo não chegou a quebrar...

No fim de toda a história Arnaldo não chegou a ser demitido, mas adorava ver o resultado da confusão depois que tudo se aquietou, o papel higiênico fez um grande estrago na cara do pobre coitado do Marcaurélio.

No dia seguinte a senhorita beldade, funcionária do departamento financeiro, resolveu liberar uma pequena quantia a mais para que pudesse ser comprada outra ‘espécime’ de papel higiênico... Agora utilizavam papel 'Extra soft' para limpar a bunda...

Covers que só os gringos fazem

2008-06-10T10:05:00.000-07:00

Empresas como o Yahoo e a Pepsi (refrigerante que é mais bem conceituado em seu país de origem do que aqui propriamente) estão com uma iniciativa bacana. Na verdade esta iniciativa não é recente, já ocorre há um bom tempo. Eles colocam em estúdio artistas para fazer covers de músicas consagradas. Achei ótima a idéia. Uma pena que isto não ocorra por aqui, iniciativas entre os grandes portais brasileiros e outras empresas.

Por falar nisso, pra quem não conhece, aqui vai uma dica. O Yahoo! tem um canal excelente de vídeo que é o Yahoo! music, canal este onde você pode assistir aos clipes do seu artista favorita, e o melhor é que ele vai incluindo na lista, automaticamente, artistas de acordo com o gênero escolhido por você. E você ainda pode informar se está gostando das seleções que o Yahoo está mostrando para você, e agora vem o mais impressionante, de acordo com as marcações dos artistas, ou dos clipes que você vai fazendo, ele vai interpretando o seu gosto e vai incluindo novos artistas de acordo com este gênero na lista, e dependendo da classificação que você dá para o artista, ele pode fazer com que venham mais clipes deste artista na seleção. E o melhor de tudo, pásmem... é que isso realmente funciona.

Abaixo tem dois videozinhos que sairam dessa parceria de Yahoo! e Pepsi.
O primeiro vídeo é do Sr. Gavin Rossdale tocando "Don't dream ist's over" do "Crowded House".

E a segunda é um pouquinho mais antiga, de uma banda recente que eu particularmente adoro, talvez seja por causa do vocal feminino: Flyleaf tocando "Smells like teen spirit" do "Nirvana".

Correndo por fora, mas não menos importante por isso vem o AOL, que com certeza passou a ser muito mais conceituado depois que mudou a filosofia dos seus serviços entrando para o ramo de serviços gratuitos. Este provedor encerrou as suas atividades no Brasil já algum tempo, vendendo a carteira de clientes para o provedor Terra. Atualmente ele é um provedor que concentra suas atividades unicamente nos Estados Unidos. Quem quiser conferir, é só clicar entrar no AOL Music e localizar o seu artista preferido. A AOL também chama alguns artistas em estúdio, porém, para tocarem a sua música própria, e parece que é tudo feita por conta do provedor, pois não existe parceria com nenhuma outra marca. Mas acredito que seja desnecessário, visto que o provedor é controlado pela todo poderoso grupo Time Warner.

Mas é isso aí... Quem quiser conferir... Se arrisquem, pois vale a pena.

Abraços.

Inspiração e Bukowski

2008-06-09T04:13:00.000-07:00

Em uma segunda-feira triste e ensoralada, me faltam um meio, um suspiro de inspiração, uma vontade louca de fazer as coisas e colocar os meus projetos em prática. Mas por quê? Não sei ao certo, e nessa busca descontinuada em inspirar meus dejetos alusivos, eis que encontro, perdido em meu HD, um textinho do senhor Charles Bukowsi... Ahhh nada poderia ter me feito começar melhor o meu dia.

Confissão
(Charles Bukowski)

esperando pela morte
como um gato
que vai pular
na cama

sinto muita pena de
minha mulher

ela vai ver este
corpo
rijo e
branco

vai sacudi-lo e
talvez
sacudi-lo de novo:

“Henry!”

e Henry não vai
responder.

não é minha morte que me
preocupa, é minha mulher
deixada sozinha com este monte
de coisa
nenhuma.

no entanto,
eu quero que ela
saiba
que dormir
todas as noites
a seu lado

e mesmo as
discussões mais banais
eram coisas
realmente esplêndidas

e as palavras
difíceis
que sempre tive medo de
dizer
podem agora
ser ditas:

eu
te amo.

Ofertas do dia: Livros Bukowski, Impressora HP e Samsung, Celular Samsung, Smartphone.

Ela e ele

2008-06-05T07:53:00.000-07:00

Ela gosta de futebol e tem espasmos esquisitos (ou seriam distúrbios psíquicos?) quando seu time entra em campo. Quando o time não “rende” conforme o esperado então, sai de baixo, num dia desses atirou o vaso de pimenteiras Dele pela janela. Já Ele não entende como se avalia o rendimento de um time de futebol. Vários homens correndo atrás de um mesmo objeto cilíndrico que representa nada. Somente um objeto... Sem início e sem fim.

Ao contrário Dela, Ele não gosta de futebol, prefere comer bananas enquanto Ela ri e chora em frente à televisão. Ele só acha que o mundo é um grande cu cheio de calos e é habitado por pregas.

Ela não tem bom gosto literário, apesar de ler livros com certa voracidade, já que lê um livro bem mais rápido do que Ele. O problema são os livros. Ele definitivamente tem problemas com os títulos que Ela lê, mas os tolera.

Ele, apesar de dizer ter um gosto mais apurado para leitura, não gosta de livros extensos, prefere os que tem gravuras. Absorve somente as imagens. Letras não lhe entram na cabeça. Deve ser algum tipo de disfunção juvenil mal curada, ou o hábito cultivado de analisar revistas de mulher pelada.

Ela come compulsivamente, balas, doces e, por incrível que pareça, horti-fruti-granjeiros. Acha que estes últimos lhe dão mais energia, e, segundo Ela, comê-los é uma maneira de manter os contornos impecáveis, todos.

Ele não gosta de plantas, prefere frituras e elementos em forma líquida. Bebe cerveja para limpar o estômago.

Ela gosta de viajar e mudar de trajetos. Fala pelos cotovelos, adormece facilmente enquanto Ele fala sobre filosofias baratas e questiona o fato de estar desempregado já há um bom tempo. Acordam brigando, pois Ele acha que Ela não dá muita importância para o que Ele fala. No final Ela o agride verbalmente, porque acha que escutá-lo é uma grande perda de tempo, já que Ele reclama demais.

Ele entende cada dobrinha do corpo Dela, cada segredinho sujo que se aninha em seus cachos, conhece cada arroto desconjuntado.

Ela se perde com frequência, e se contenta em passar a mão nos cabelos ralos que Ele ainda tem na cabeça.

Ela o ama, apesar de todas as causas infantis e sem sentido defendidas por Ele.
Ele a odeia de uma maneira sutil e apaixonada.

Ele acha que as cores são o reflexo do momento, e interpreta as cores. Ela acha que as cores existem para que o cinza não domine o mundo. Já imaginou um mundo dominado pelo cinza? Pra Ela cultivar pensamentos sob este céu cinza já está de bom tamanho, o mundo deveria ser pintado de vez com cores vivas. Gosta das cores, mas não as analisa como Ele, acha coisa de desocupado.

Remédios para gripe: Ele os odeia, Ela os toma com frequência... Prevenção.

Ela adora trepar sem camisinha, Ele acha que isto é um absurdo pois uma gravidez indesejada seria inconcebível, como uma criança, até então imaginária, iria comer? E Ela acha um absurdo que Ele nunca ter ouvido falar em anticoncepcional. Pra Ela não existe nada melhor do que sentir aquele líquido espesso e quente depositado em seu ventre.

Ele é chato, Ela é pedante.
Ele é ranzinza, Ela é azul.
Ele é absurdo, Ela é fantasia.
Ela é leite em pó, dentes, rugas e bem querer...
Ele é álcool etílico, lábios, analogias e por que querer?

Ela é pronome... Ele também!

Ofertas do dia: CD Staind, Sony Reflex 10.2MP, Athlon X2, Notebook HP.

1,99 - Um supermercado que vende palavras

2008-06-04T10:18:00.000-07:00

Quantas palavras você poderia comprar em um dia? De um lado, um seleto grupo de pessoas que pode entrar em um lugar limpo e alvo que vende palavras pela bagatela de 1,99. Do outro, pessoas confusas que andam desconexamente em meio a pneus velhos enquanto celulares tocam para transmitir notícias.

Falta do que dizer, incoerência, desilusão? O que te levaria a comprar algumas palavras? Por que você as compraria? Um lugar simples, do qual ninguém consegue sair. Imagine neste lugar, caminhando juntos: o desejo, a angústia, e a compulsão pelo ato da compra. Quem você acompanharia? Por quê?

Melhor cena: Dois rapazes indecisos sobre qual palavra comprar, e, após pegar algumas delas e em seguida devolvê-las para a prateleira, eles optam por 'levar' a palavra: Único. Só que logo em seguida o rapaz das prateleiras vem e coloca uma outra caixinha vendendo a mesma coisa, que neste caso, não era única, pois não se tratava de nada mais que uma simples palavra sem significado de contexto.

Sem diálogos, olhares, sorrisos e destemperos guiam a trama. Por incrível que pareça, este filme existe para ser comprado pela singela bagatela de 29,90. Acredito que fazer filme independente no Brasil atualmente não seja lá uma tarefa das mais fáceis. Mas eu não sou tão cult ao ponto de considerar este filme bom. Na verdade 1h10m olhando para um cenário onde todos os atendetes, paredes e caixas são brancas me deixou um pouquinho enjoado. Não sei, mas definitivamente minha mente não conseguiu acompanhar muito bem o enredo deste filme. O mais legal do filme é o título. Confesso que baixei-o somente por causa do título. Mas não foi algo que me apeteceu as idéias.

Ofertas do dia: Nokia N-95, DVDs, PlayStation3, Nintendo Wii.

O menino Calvin

2008-06-02T15:15:00.000-07:00

Todos nós temos um pouco daquela síndrome de "Peter Pan", aquela vontade doida de voltar a ser criança e deixar as preocupações de lado. Esquecer que a Terra gira e que esse movimento desenfreado de translação e rotação nos deixa mais velhos a cada segundo. Bill Watterson foi uma nobre pessoa que conseguiu transmitir de maneira sutil a beleza da infância. Todos nós temos uma bela imagem da infância, quem aqui não tem uma imagem congelada que será sempre guardada conosco, independente do tempo e da idade que tivermos?

Aquela manhã fria de agosto em que acordamos gripados e vovó fazia um chocolate quente pra esquentar nossos narizes gelados. O melhor da gripe era perder um dia de aula, ficar em casa assitindo "sessão da tarde" e ficar brincando a tarde inteira no quintal, para no início da noite mamãe ficar dizendo que a tal gripe era fingimento e desculpa para não irmos à aula, porque doente não fazia arte e não pulava que nem cabrito.

A imagem das peladas na rua, dos meninos pequenos, que hoje, assim como eu, também cresceram. Eu vivia sem o tampo do dedão direito. Eu não era um perna de pau, mas também não era um grande craque. E quem sofria nessas horas era o bendito tampão do dedo direito. Sim, tinha que ser o direito, porque eu era destro, hoje em dia eu chuto bem com as duas pernas, acho que foi devido a este fato, como eu não conseguia mais chutar com o pé direito, porque o dedão, que a esta altura estava na carne viva, não permitia um chute descente.

Os desenhos animados, os brinquedos de plástico, os cigarrinhos de chocolate e as jujubas que eu pedia pro meu pai quando íamos na padaria comprar pão. Os álbuns de figurinha. E os tapas. Ahhh os tapas... Como doíam. Machucavam-me a alma. Hoje em dia não sinto remorso algum dos tapas que levei, acho que até me foram útil em algum momento da minha vida.

Depois que conheci Calvin fiquei com vontade de voltar a ser criança. Aquele comichão doido de relembrar tudo o que eu fiz, quando as únicas preocupações que eu tinha na época eram os deveres de casa e os trabalhinhos sobre repetir eletronicamente letrinhas em um caderninho para treinar a caligrafia e aprender o beabá.

Calvin e o seu grande amigo de pelúcia Haroldo. Um tigre que só ganha vida quando não tem ninguém por perto. Bill Watterson não poderia ter encontrado um personagem melhor para transmitir a mágica experiência da infância.

Quem não conhece, sinta-se à vontade para ingressar no mágico mundo de Calvin e Haroldo, porque definitivamente. Vale a pena. Pois a mágica trajetória da infância não reacontece com muita frequência.

Oferta do dia: Calvin e Haroldo.

Outra dica bacana pra quem não conhece o Calvin e o Haroldo é o blog "Depósito do Calvin".

::: Hibernação - (in)Cultura e (de)formação

2008-06-02T05:01:00.000-07:00

Há algum tempo esta quadra estava esquecida, meio abandonada, foi deixada de lado por seu habitante. Porém, após uma licitação pública, a quadra acaba de ser incluída no projeto de revitalização da cidade.

Passeie por onde quiser, entre nos becos e nas muretas escondidas, sacuda aqueles sonhos que estavam em cima da sarjeta, pegue um pedacinho do céu e deixe-o derreter no céu-da-boca. Acompanhe a informação. Sinta-se à vontade para ir e vir a hora e no tempo que bem entender. Não existem portas, pegue um ônibus, sente-se no fundão, coloque o mp3 player nos ouvidos e curta a viagem... Não tenha pressa para voltar pra casa. Pois você está em casa... Sob um céu cor de caramelo... Sob meia lua aprisionada em uma cesta de basquete na quadra vizinha... Acorde... Respire fundo... Sinta o cheiro! Qual foi sua sensação?

Respire fundo novamente, sinta o ar fresco invadindo seus pulmões. Abra os olhos...
E seja bem vindo.

2008-01-11T07:18:00.000-08:00

Há alguns meses venho trabalhando em um emprego noturno... Um belo dia minha menina foi ao meu encontro me fazer companhia enquanto eu destrinchava tabelas "html". Minha menina me foi uma companhia silenciosa... Pegou meu bloco de anotações e escreveu algo que eu não sabia o que de fato era... Hoje em meu horário de almoço resolvi arrumar minha bagunça e descobri o que minha menina escrevera de fato... Gostei do que li, e então tomei a liberdade de publicar minha menina e reproduzir em um pequeno espaço o que de fato se tornou o silêncio de sua companhia... Beijos para você menina :o***

::: Sem Título

Mas o que vejo surgindo? Não sei; são passos que ouço? Talvez.
E a claridade que se opõe aos berros do escuro despacham os (pinguinhos) pontos coloridos que brincavam a minha frente. E eu enxergo com medo o que vem lá de longe: são grandes e pesados, em conjuntos combinados. Eu quero correr mas meus pés pés andam de encontro. Caio de joelhos e tombo minha consciência, assim não sinto o que vivo. Assim vivo sem sentir.

A sete léguas do que foi acordo pensando que já se foi e flutuo lentamente pelo campo de tulipas negras, pousando sobre o girasol. Ouço passos? Talvez. E tudo começa outra vez. Como um dia após outro.

Escrito por N. em 24/10/2007
Iria escrever o nome, mas depois fiquei pensando... Pra que nomes em um espaço de iniciais? - "otrobejoprocê" :o*

2007-11-12T16:16:00.000-08:00

Não queira roubar a inocência desta pequena criança... Não ouse, como um bezerro desmamado... Encher de 'nãos' e 'deslizes' esta pequena cabecinha em formação...

Deixe a criança querer crescer pequeno artrópode... Deixe a criança querer crescer, quando ela bem entender... Não roube dela estes segundos que hão de ser valiosos no fim da tarde de amanhã...

Deixe a criança crescer... Quando ela bem entender...

_!_

2007-11-07T06:04:00.000-08:00

A polícia veio me prender

Depois de parir três quilos de paio e cicuta, meia dúzia de não-verdades, alguns favos de boa vontade e uma boa dose de cetismo, a polícia veio me prender.

Chegaram pela porta da frente um delegado da civil, dois soldados da PM e um militante do PT. Arrombaram brutalmente a porta que estava aberta. Já entraram chutando o cachorro que dizia ser inocente e logo em seguida apontaram uma pistola para a cabeça de vovó.

A pobre coitada não sabia o que fazer, então, nessa ânsia por não querer saber nada, encheu a fralda geriátrica com meio quilo de inocência e trezentos gramas de palavras de baixo calão que haviam sido engolidas à seco.

Solicitaram (o verbo solicitar neste caso é algo parecido com uma solicitação feita sob tortura, uma quase exigência inegável) que mamãe ajudasse vovó a se trocar.

Questionei o porque da invasão, perguntei se tinham mandato para irem invadindo desta forma a minha residência. - Me mostraram o tal mandato, porém também perdi meus dois dentes da frente, não cheguei a lê-lo (o mandato) mas foi um fuzuê danado, depois desta vovô e sua muleta quase acertaram um dos milicos.

Geraldinho, meu irmão mais novo, que estava batendo sua punheta vespertina pós-almoço de domingo, chegou e foi rudemente perguntando que porra era aquela que estava acontecendo ali na sua casa.

O delegado havia começado a explicar que tinham feito uma denúncia anônima de que existia uma plantação de maconha em nossa residência.

Geraldinho questionou mais uma vez, disse que a única plantação que tinham em casa era a hortinha que ficava no quintal. Horta que foi vasculhada pela polícia, claro, não sem antes revirarem a casa de baixo para cima. Será que eles acharam que realmente tinha como haver uma plantação debaixo dos colchões da cama?

Na horta nada encontraram, só o de praxe: Cebolinha, salsinha, coentro, tomate, taioba e um pezinho de acerola que estava germinando por ali.

Vasculharam também alguns vasos de planta: Espada de São Jorge (isso é bom pra bater em menino desobediente, já fui ameaçado várias vezes com esta planta, pensei seriamente em denunciar isto para a polícia, mas fiquei com receio deles levarem isto à sério demais e levarem a minha mãe para depor na delegacia), samambaia, e uma plantinha de sei-lá-o-que-da-felicidade.

Sabe como é, polícia é treinada pra prender e dar tiro em bandido (que a gente nem sabe se são lá tão bandidos assim), não fazem a mínima idéia de que raios são aquela variedade toda de plantas.

E como era de se esperar, não acharam a tal plantação de maconha que eles tanto procuravam.

Os milicos também não queriam ir de mãos vazias para a delegacia, resolveram levar alguém para depôr.

Vovó e vovô já tinham idade avançada, minha mãe era uma senhora bastante simpática, e como ela cuidava dos meus avós, resolveram deixar a "dona" em casa mesmo. Geraldinho é menor de idade, então, acabou sobrando para eu depôr na delegacia.

Lá chegando o delegado solicitou que eu me sentasse na cadeira (por incrível que pareça até que a cadeira era confortável) e fez um monte de perguntas e piadinhas insossas.

No final das contas como eu não ri muito das piadinhas dele, acho que ele resolveu me prender por conta disto. A alegação foi: Extração ilegal de “mudas” de espécies raras da Mata Atlântica. Claro que a esta altura todas as “mudas” eram ameaçadas de extinção.

E é nessas horas que eu penso, antes eu tivesse a porra de um pé de maconha plantado no vasinho juntamente com a samambaia de mamãe. Aí pelo menos eu teria um motivo supostamente justo para ser encarcerado pela polícia.

Fui liberado dois dias depois porque precisavam de espaço na cela para colocar um sujeito barra pesada que tinha dado cabo de um caboclo homossexual, ele jurava de pé junto que o rapazinho havia tentado fazer uma chupetinha nele, e que, esta história estava enchendo o saco, pois o pessoal da vizinhança estava começando a comentar. E como ele era muito macho, resolveu abater o viadinho.

Enfim, fui solto. Não cheguei a ser molestado. Chegando em casa minha mãe me abraçou e disse que lá em casa, a partir deste dia só entrava flores artificiais. Sim, daquelas que a gente olha e vê logo de cara que são de plástico ou de um material sintético qualquer.

Desistimos da idéia quando o pessoal do IBAMA apareceu no final de semana seguinte.

2007-10-15T17:09:00.000-07:00

Segunda-feira pós feriado

Bonita foi a cena da mocinha de corpinho maravilhoso vislumbrando a paisagem do Ribeirão Arrudas*. Fitava-o de tal modo que parecia que tinha visto algo perspassando pela correnteza "sugismunda".

Talvez estivesse procurando o verão no inverno quente e seco. Ou simplesmente sentindo o odor maciço da feijoada do feriado.

Não sei ao certo o que a moça fitava, mas sei que eu estava fitando aquela belezura que apreciava um monte de merda correndo. Acabei me tornando cúmplice daquele movimento de apreciação (poderia dizer depreciação?).

Quem sabe simplesmente uma bela paisagem pitoresca? Uma bela paisagem que passa desapercebida pelos olhares alheios simplesmente porque a bela paisagem fede e o som do rio-descarga-gigante já se transformou em uma lamaçal de adubo líquido!?

Mas a menina era linda... E fazia com que todos parassem para apreciar aquela paisagem...

* O Ribeirão Arrudas é um pequeno rio que atravessa Belo Horizonte. Ele é formado em Contagem, atravessa o centro da Capital e segue em direção a Sabará.

Atualmente, a parte do ribeirão próxima a praça da estação está sendo totalmente coberta para a construção da Linha Verde.

O ribeirão é usado normalmente como esgoto, uma vez que os detritos domésticos e hospitalares de Belo Horizonte caem em suas águas.

Ele desagua no Rio das Velhas, que por sua vez deságua no Rio São Francisco.

P.S.: O texto não necessariamente é uma obra verídica, pode ser um fato imaginário ou que tenha simplesmente sido uma divagação esquisita, enfim, espero que não tenha que dar explicações acerca do que foi acima descrito-inventado(?)

2007-09-25T17:44:00.000-07:00

Odeio gente que finge estar preocupado quando na verdade não está nem aí...

2007-09-04T16:54:00.000-07:00

A menina e a pança

Comida... Comida... Farofa, arroz, chuchu e chimarrão, guarita, queijo provolone e uma xícara de quentão, as sextas uma batida de conhaque com melagrião, aos sábados ônibus lotado rumo ao Bailão Sertanejo e um punhado de desdém na pança empanturrada de comida... comida... um punhado de sabores... Uma xícara de cheiros, temperos e sôfregos desejos e posteriormente, remorsos.

Não bebe cerveja porque seu pai tinha barriga, seu tio tinha barriga, seu avô tinha barriga, e ela, apesar de mulher, era a próxima geração da família, resolveu não arriscar pois sua mãe sempre dizia que seu pai tinha barriga porque era um pé de cana sem rumo, e que tinha puxado ao vovô que também tinha a barriguinha saliente porque era igualmente pé de cana, sabe como é... Segundo mamãe... Herança genética.

Dizia também (a mamãe) que iria gostar muito mais dele (papai) se ele fosse sarado e esbelto, se fizesse a barba todos os dias e deixasse de acordar todo santo dia com a barba mal feita e aquela cara que desenhava nada-mais-nada-menos do que aquilo que ele realmente era... Um bêbado.

Não bebia (ela e não o pai, nem a mãe), porém, comia... O suficiente para sentir culpa de ter comido e de achar que seu vício-problema era pior do que todos os vícios.

O fumante se quiser parar de fumar, ele larga o cigarro e pronto, ele não tem que fumar nunca mais. O bêbado se quiser parar de beber ele pára e não tem que beber nunca mais... Mas e eu? Que tenho a pança exaltada? Não posso deixar de comer, tenho que comer pouco e o problema é esse. COMER... Dizia que se não tivesse que comer não teria problema, seu 'vício' seria facilmente deixado de lado.

Eu, pessoa que escreve e ao mesmo tempo tenta narrar a história com os relatos que me foram passados pessoalmente - em primeira pessoa - pela própria Isa (que está sendo apresentada tardiamente à vocês), conheci a pança de Isa. Não era nada anormal demais, mas também não era algo belo de se ver. Era estranho, tinha dias que o peito de Isa sumia, a pança crescia de tal forma que o peito desaparecia naquele emaranhado de comida (doces, salgados, quitutes, porcarias do fim-de-semana, nada de bebida, Isa só comia). Tinha dias que a barriguinha de Isa parecia bem menor e todo mundo achava um absurdo ela dizer que precisava fazer regime.

Adoro (Isa) suco de tangerina e favos de mel, gosto de biscoitinho de nata e doce de abricó (pra quem não sabe, abricó é uma frutinha semelhante ao damasco, nunca comi - eu, 'escrevente' - e não posso afirmar tal semelhança, mas no dicionário dizia que sim, que as frutas são parecidas, então, simplesmente acreditei).

(Não-Escrevente) Não gosto de sexo, mas faço. Li em uma revista feminina que isso ajudava a emagrecer, pois era um ótimo exercício físico. Engoli porra uma vez, mas não gostei, achei meio amargo, e o cheiro também me deixava enjoada. Mas fazia amor de vez em quando com meu namoradinho. Depois arranjei um homem muito mais homem, pois ele era sarado.

(Agora eu - Mas Eu quem?) No final das contas, depois de tanto comer-deixar-de-comer, chupar-cuspir, mastigar-digerir... A história de Isa terminou assim, após este monte de estica e puxa Isa acabou virando bala delícia e foi amaciada pela boca de Frederico, seu professor da academia. Fred, como era conhecido por todos, adorou o sabor da 'badelícia'... O problema é que o 'docinho' não desceu muito bem... Passou a tarde de terça-feira trancafiado na baia 3 do banheiro do shopping.

Mas a culpa foi dos vermes que residiam na pança da menina que virou quitute...

.
.
.

P.S.: Eu sei que o texto ficou confuso, ora primeira, ora terceira pessoa, ora pessoa alguma, ora outrém, mas talvez a intenção tenha realmente sido esta. Fazer presença na presença de ninguém, mostrar que alguém falava enquanto outrém fingia prestar atenção na vida de alguém que narrava, presente-futuro, o passado de quem um dia chegou a querer ser mas que acabou não chegando a ser... Ou que acabou sendo porque foi o aquilo que não sonhava em ser... É... Tá confuso, mas eu, particularmente, acabei gostando da minha confusão.

E por isso me atrevo a dizer que o 'pós-texto' é pior do que o 'texto antes-do-pê-ésse'.

2007-08-21T08:47:00.000-07:00

Que Bosta

Não sei escrever
Tudo que escrevo
Ninguém quer ler
Que bosta
Não há sentido
Se há algo importante
Não sou eu quem digo
Que bosta
Nem rola emoção
Se escrevo o que penso
Me acham um bobão
Que bosta
Eu nunca penso
Idéias fantásticas
Escarradas no lenço
Que bosta
Te quebro com um taco
Poema maldito
Já encheu o saco
Que bosta
Que bosta

2007-08-20T20:28:00.000-07:00

::: Será??? - Mas e se não fosse assim? Sei não, que tal começarmos colocando fodas no título? Um bom começo??? Não sei, mas a verdade é que o título ficou grande demais para ser um título, mas quem se importa, a verdade é que poucos irão passar daqui... Então é melhor sintetizar tudo no título... Ou não... Sei lá... Vai se foder pra lá...

Tenho uma vontade doida de passar a mão na barriguinha do seu 'Ó', fico maluco de tesão só de pensar em passar as minhas pequenas mãozinhas nas perninhas do seu 'p', 'q' ou afins... Me alegro e me entristeço ao ler-te.

Nos últimos dias notei que tem um monte de gente que lê outrém imaginando como é a pessoa por detrás das letras, os gostos, os desejos, anseios e o caralho a quatro, tudo pra tentar decifrar como outrém se deforma por debaixo dos versos.

Um conselho, não tente fazer isso, se você gostar de ler o que outrém escreve, esqueça, não tente uma aproximação, esqueça orkut, MSN, ICQ, Skype, SMS, telefone etc... Você irá detestar descobrir que seu(ua) escritor(a) favorita é feio(a). Sem sombra de dúvidas você irá perder o interesse pela literatura que, neste caso, deveria ser a única coisa importante.

Levante o bracinho do seu 'd' e me mostre as axilas sequinhas e cheirosas. Mostre-me as tetinhas do seu 'B' (maiúsculo, porque 'b' minúsculo só tem pança e nada de tetinhas). Me desfaça 'y' torto e desajustado no teu alfabeto e me transforme em 'L', perfeito, formando 90 graus de uma sinfonia quase desafinada.

Não se esqueça da sua bengala '?' - nem do consolo '!' - não se esqueça das bolinhas de gude '.' - e muito menos do esforço torto de tentar sem diretamente-torto ','...

Se esqueça da imagem, do que é ou do que era para ser...

É muito melhor imaginar do que descobrir a realidade nua e crua da beleza que deveria existir mas se esqueceu mesmo foi de nascer...

Portanto nobre colega, esqueça deixe o 'quem' de lado. Ser autista é muito melhor e a beleza se torna muita mais interessante/incessante em sua vida quando você deixa de se preocupar com ela. E com certeza, você há de se tornar uma pessoa melhor e bem mais feliz por causa disso...

P.S.: Ou não... Vai lá saber o que é verdade ou mentira nessa joça...

2007-08-07T11:38:00.000-07:00

::: Firmina

Cabritinha nova e macia, cheia de manias e meiguices tolas de menina moça começando a desabrochar e virar vadia.
Gosta de vestidos de seda e de perfumes com cheiro de orvalho. A maquilagem tem que ser suave, não gosta de tons roxos ou escuros demais por sobre as pálpebras. Batons vermelhos chamam a atenção demais, prefere os de coloração mais 'transparente'. Gosta de sandálias baixas, mas à noite prefere o salto alto. Acha que salto ajuda a deixar a bundinha mais bonita e atraente. Talvez seja coisa de menina...

Amiga de Patrícia e inimiga de Felícia. As rixas são naturais, acredita que isto tempera a vida... A tal da emoção... O que seria da vida se não precisasse se preocupasse em atingir sua inimiga? O que seria da vida se ela (a vida) fosse somente curtição com a(s) amiga(s)?

Firmina era virgem mas se achava experiente demais só porque chupou o pau do filho do seu Ziza, que era o padeiro do bairro. O filho do seu Ziza se chamava Onofre, e tinha apenas 12 anos. Onofre trocou meia dúzia de pães, quatro litros de leite e duas paçocas pelo fenomenal boquete de Firmina. A verdade é que ele nem era tão fenomenal assim, pois foi o primeiro boquete que Firmina fizera na vida, porém, também foi o primeiro boquete que Onofre recebera na vida, talvez realmente tenha sido fenomenal. - Não dá pra saber, estou somente contando a história, é complicado descrever tudo em detalhes.

É certo que Firmina maquiou um pouco a história, na versão dela ela havia feito isso com um empreendedor, um homem bem mais velho e que sabia tratar muito bem uma mulher. Mas enfim, ninguém além de Onofre sabia da história, então não tinha como desmentirem a versão de Firmina. E tanto fazia, porque ela nunca havia desmentido que havia chupado um pau, somente havia mentido sobre o dono do pau... E tanto faz, porque todo mundo sabia que ela já tinha pagado um boquete.

Patrícia tinha grande apreço pela amiga, achava tudo o que Firmina fazia simplesmente demais. As duas queriam ser irmãs, mas como não foi possível que isso ocorresse biológica e naturalmente, forçaram um pacto de sangue-cuspe-beijo-dedinho-no-cu para representarem esta irmandade bonita.

Patrícia era bonita, alguns diziam que era até mais bonita que Firmina, porém, sofria de baixa estima, e isso a fazia, com certeza, menos interessante que a amiga. Patrícia nunca tinha pagado boquete para o filho do padeiro, mas já tinha enfiado um nabo no rabo para saber qual era a sensação. E por incrível que pareça, gostou da sensação de sentir o nabo enfiado no cu enquanto acariciava o grelho com os dedinhos. Nunca havia contado esta experiência para ninguém, nem mesmo para a amiga. Vê se pode, o que Firmina ia pensar se soubesse que a amiga saia por aí enviando hortifrutigranjeiros no rabo? Acha que se contasse isso para a amiga, Firmina nunca mais deixaria que sua mãe chamasse Patrícia para ver como estava maravilhosa a sua horta que crescia no fundo do quintal.

A inimiga de Firmina e conseqüentemente, de Patrícia, tornou-se inimiga simplesmente porque havia soltado um boato por aí dizendo que as meninas tinham um caso e que eram lésbicas. Quando o boato começou a circular pela cidade, fudeu tudo, já viu como é boato em cidade pequena, cresce que nem chuchu na cerca, maior porcaria que tem.

E para se vingarem, Firmina e Patrícia inventaram que Felícia havia sido molestada pelo bode Tomé. A cidade ficou em polvorosa, uma pobre menina deflorada por um bode, onde já se viu uma coisa dessas? O boato custou a vida do bode. Mas pelo menos a carne estava boa.

...Parênteses - comida e literatura não combinam muito bem, eu parei de escrever para fazer um lanchinho e quando voltei, nada, minha história simplesmente havia acabado, não conseguia pensar num desfecho, e eis que veio a brilhante idéia de deixar pra escrever o final depois, mas aí eu fiquei pensando e matutando e mesmo tendo a brilhante idéia de deixar para amanhã ou para seiláquando o que eu poderia fazer hoje, eu resolvi, mais uma vez me contrariar e terminar o texto hoje mesmo, portanto, se o final não prestar, escrevam um melhor vocês mesmos, vocês devem ter alguma idéia brilhante, com certeza muito mais do que a minha - Fecha parênteses...

F-I-M:
Patrícia e Firmina fizeram 19, deram o primeiro beijo (uma na outra) na festa de São Roque da Serra (padroeiro da cidade). Fugiram para Las Vegas de Jequitibá (cidade das redondezas) e atualmente trabalham em uma lanchonete servindo as mesas. Patrícia gosta de ser molestada. Firmina não. Patrícia já trepou com vários fregueses no banheiro da lanchonete, enquanto Firmina simplesmente serve mesas e bebe os drinques que alguns clientes pagam. O último drinque foi pago por Padre João (o Padre da sua antiga cidade)...

Felícia continuou na cidade, não foi para Las Vegas de Jequitibá. Aos 19 cedeu o rabinho para o Padre João, pois ele não queria engravidar a menina. Felícia descobriu que Padre João é o maior evangelizador de 'cus' que ela já conhecera. Já comeu o cu de todo mundo (todo mundo = a cidade inteira). Menos o de Firmina... Pois ela se mudara antes que ele pudesse mostrar à ela o caminho da luz...

No mês passado Padre João resolveu se transferir para a paróquia de La Madresita Del Cassino Rey, na província de Las Vegas de Jequitibá... Estaria Padre João agindo de caso pensado? Porque se transferira justamente para a cidade da perdição, a cidade onde o último Padre havia sido confundido com o boneco Judas e foi Malhado e queimado no 'Sábado de Aleluia'? Estaria Padre João atrás do último cu de sua coleção?

Não sei... Não tive mais notícias depois disso, tive que parar para trabalhar e não mais tive tempo de escrever... E também não recebi cartas com notícias fresquinhas dos últimos fatos ocorridos na cidade... Mas talvez algum dia ele (Padre João) resolva escrever um livro sobre suas estórias e catequizações. Até lá... Aguardamos notícias...

2007-07-28T07:00:00.000-07:00

::: 5

“Vagando entre dois mundos, um morto, o outro
impotente para nascer”

Matthew Arnold
The Grande Chautreuse

Sentado na cadeira verde da esperança ao lado do berço que engole crianças, parado-estático-adormecido está um vulto. Desenhado à traços cinzas e alguns tons pastéis.

Guardando sombras em uma caixa plástica de 7 x 4 cm, propositalmente repousada em seu ventre deformado. Quem guarda consigo sombras poderá guardar fantasmas-pesadelos ou sonhos?

No jardim, flores artesanais de arame choram para o quadro de um beija-flor sem vida.

No fundo fundo existe uma pequena fonte que engole ventos e adormece furacões.

No terraço um pequeno espaço separa a churrasqueira do berçário.

Na cozinha existe uma lareira por onde entram folhas secas.

No quarto aflita no canto esquerdo a cama apelidada de quarta-feira, sem uma das pernas e sem lençóis para protegerem poeira.

O chão são nuvens de chuva que apagam ontens e lavam galochas de papel-jornal.

Se um homem pudesse atravessar o paraíso num sonho, e recebesse uma caixa plástica para provar que estivera ali e, ao acordar se deparar com uma caixa plástica em suas mãos...
E aí, então?

2007-07-23T20:19:00.000-07:00

CURTAS

::: Pietro

Gosta de soprar cuspe no ar condicionado, adora ver o efeito contrário que o tal aparelho faz sobre o líquido-espuma que solta da garganta. Forma de brisa-bicha lhe sobrando os cabelos e ajeitando-os com ramificações arbóreas desarranjadas.

Leva aos domingos sua cadeira de rodas para passear no parque. Fuma praticamente um maço durante a caminhada. Não precisa se preocupar, a cadeira faz todo o trabalho.

Enquanto respira... Traga e bafora... Sente a fumaça entrando lenta e suavemente pela boca, se ajeitando pela traquéia e pousando pesadamente dentro dos seus pulmões.

Pinta balões de borracha no céu da boca. Bebe azul pra vomitar vermelho. E eis que nascem neons e letreiros luminosos.

Não é aposentado pelo governo, vive da herança que os poucos familiares lhe deixaram.

Morre todos os dias pra nascer de noite.

Amarelo hepatite e verde esperança.

Manda freiras tomarem no cu. Acha que pingüins não deveriam sair do pólo sul (ou norte - não sabe nada a respeito de distâncias e destinos). Um dia viu uma (freira) parada no sinal, estava em um Uno (carro popular que não era o modelo do ano) prateado chupando tic-tac. Custou a acelerar quando o sinal abriu (a freira). Tentou cuspir, mas não teve fôlego, e o vento também ajudou a desviar a trajetória do sem-~~sino~~destino.

A família o visita às vezes, quando acham que ele está de bom humor, mas é esporádico, não ocorre com freqüência, talvez por isto tenham deixado Pietro de lado. Do lado avesso, carcomido por um verme solitário chamado angústia.

E nas linhas litter-a-atoas caminha cuspindo em ares-condicionados.

Semana passada encontrei com ele no banco. Mas ele não queria abrir sua conta, descobriu que o ar-condicionado do banco é muito mais potente do que aquele que ele tem em casa. Cuspiu, mas não alcançou o destino. A trajetória veio torta e lhe acertou o queixo.

Mas decidido, disse que volta amanhã quando o banco abrir novamente...

2007-06-28T09:05:00.000-07:00

::: Todo fanático é ignorante

O vicio do cigarro, como qualquer outro vicio não vem de Deus, se não vem de Deus, é pecado...

Frederico era voluntário no Centro de Tratamento Voluntariado Para Pessoas Que Desejam Largar o Vício do Cigarro. Frederico fumava 45 cigarros por dia, mas mesmo assim achava que existia alguma dignidade em ajudar os desesperados que precisavam deixar de poluir a atmosfera com baforadas cinzas.

O corpo já não ajudava muito, a meia idade havia chegado precocemente aos 26, não conseguia mais se abaixar para pegar os cigarros quando alguns caiam no chão, o corpo reclamava. Quando precisava repousar uma 'cigarrilha' já acessa, ou utilizava o cinzeiro, ou então tinha que fazê-lo repousando-a em uma muretinha que havia sido construída para cercar a castanheira do jardim do Centro de Tratamento Voluntariado Para Pessoas Que Desejam Largar o Vício do Cigarro.

A empresa, como qualquer outra empresa, não gostava de funcionários fumantes, Frederico havia ganhado um curso para largar o seu vício e poder se empenhar mais em seus dias de labuta no Centro de Tratamento Voluntariado Para Pessoas Que Desejam Largar o Vício do Cigarro, mas não teve interesse em fazer o curso, disse que preferia dormir.

A função de Frederico - além de incentivar os fumantes (que querem ganhar prefixo ex-) com palestras e vídeos educativos que mostram os malefícios desta bosta que vem aos montes em um pequeno maço de cores chamativas - era meramente administrativa. No começo ele ficava impressionado com os vídeos, chegou até a fumar menos na primeira semana, mas com o tempo foi se acostumando, agora não se deixava vencer. Se considerava uma pessoa de opinião, pois, em qualquer uma das circustâncias, era uma pessoa que não se deixava influenciar. - Enfim, sua função era meramente administrativa, era ele quem entrava em contato com o governo para o repasse de verba, sua função era remunerada, participava das palestras por gosto, vontade de ver pessoas desconhecidas vencerem o vício (esta outra era realmente voluntária).

Não entende muito bem esta coisa de vícios, acha que todo mundo tem vício de alguma coisa, porque é que os fumantes são a classe mais pária da ramificação de vícios? Tem gente que é viciado em Coca-cola, benzina, heroína, jóias, dinheiro dos outros, corridas de carro, futebol etc. Ele era somente uma pessoa que fumava e nada mais, por que seu vício tinha que ser domado?

Fazia questão de não entender.

Não ouvir...

Quando era recriminado por seu vício e incetivavam-no a largá-lo, Frederico ficava nervoso e estressado, e então, ascendia um cigarro para relaxar.

E assim morreu aos 27... Atropelado por um ônibus azul.

2007-06-21T16:09:00.000-07:00

::: Amanheço

Por onde passas senhorita?
Beijando tripas e caminhando em quatro patas!

Ontem comi o inverno inteirinho no café da manhã...
Senti o vento gelado e as nuvens negras em meu estômago.

Cheiro adocicado de esperma e espasmos de alguém que não pode saber...
Sentido pra quem não sabe de nada, dos olhos que nada vêem...

Enquanto caminhavas, passeavas e encolhia, serelepe seus trocados no fundo da bolsa, fiz de mim temporal, me matei por dentro, me esqueci de mim...

Meus caninos devoraram minha língua, meus lábios e meu sono.
Me atrevi a cogitar e regurgitar penhores...

O som de uma viola velha e apagada em qualquer caminho.
Esquecida debaixo do ipê,
Enrugada pela vida,
Amolecida pela língua que tudo fala...

Esqueça a juventude...
Amanheça depois de manhã...

Quando o sol se esquecer de nascer,
Quando a lua mergulhar no balde de roupa suja...
Quando as palavras se esquecerem de acordar...
Quando as nuvens se transformarem em piadinhas infames de maus delitos.

Quando tudo virar nada...
Quando sangue virar poeira...

2007-06-12T09:46:00.000-07:00

E-mails... e-mails... e-mails... Ohhh e-mails...

Aproveitando esta semana que a minha internet não está bloqueada no serviço para enviar alguns e-mails para alguns amigos, que não conversava frequentemente, devido a falta de Ânimo de chegar em casa e me conextar no MSN... Mas sabe como é, internet liberada no serviço é um verdadeiro atentado aos bons constumes de qualquer empresa.

Ainda mais quando você é o único funcionário de uma pequena empresa de desenvolvimento de software. Internet liberada é um absurdo, o serviço do seu funcionário nunca rende muito.

É gostoso poder escrever e-mails para os seus amigos sem precisar aguardar a hora do almoço ou então o final do expediente. O ruim é que as mensagens tem que ser digitados rapidamente, pois quando o som do teclado começa a ficar insistente demais os chefes desconfiam que algo está errado, e começam a olhar de rabo-de-olho, porque abuso é demais (eu concordo). Não que eu seja um funcionário preguiçoso e folgado, nmas sabe como é, trabalhar demais incomoda, é bom ter um tempinho para navegar por aí e verificar como andam as coisas.

Hoje na hora do almoço eu estava vendo os e-mails que eu havia enviado para os meus amigos e notei que realmente não sei se é muito bom escrever e-mails corridos. Encontrei pérolas nas linhas, tais como:

... testinho (Textinho);
... ele retiraram (Eles);
... ache bacana (achei);
... me canta uma coisa (conta)...

Esta é somente algumas das pérolas... Sei lá... Depois de reler os e-mails enviados fiquei com medo de enviar mensagens rápidas...

Mas sei lá... Que fique avisado... Eu não sou semi-analfabeto (ou será que eu sou?). Foi somente pressa mesmo, questão de não reler os e-mails, por favor, não me corrijam, isto me deixará chateado (ou não)... :o*

P.S.: Não deu tempo de ler o post, porque meus chefes estavam me olhando esquisito (novamente)... Então, se tiver um erro na tentativa de acalentar os outros erros... Fodas... Azar... Fudeu... Enfim... Faz vista grossa e deixa pra lá...

2007-06-09T06:58:00.000-07:00

Mínimas 3

Existe uma linha de ônibus de numeração 8001;
Existe um bairro de Sabará (divisa com Belo Horizonte) chamado Ana Lúcia;
As 18:00 de qualquer sexta-feira este bairro cabe inteiro dentro de um único ônibus...

2007-06-04T17:58:00.000-07:00

::: Como escrever algo não visualizável?

O que se imagina quando se lê um texto? Acredito que o primeiro aspecto, tanto para quem lê quanto para quem escreve, é pensar, observar e destrinchar um plano de fundo. Mas como seria uma história sem um plano de fundo? Seria possível pensar em um conto sem um plano de fundo?

As asas que Deus lhe deu
Ruflaram de par em par...
Sua alma subiu ao céu,
Seu corpo desceu ao mar...

- Excerto do poema 'Ismália' de Alphonsus de Guimaraens

Até mesmo uma cena de suicídio bem escrito pensa-se no plano de fundo, céu, inferno, chão, torre, apartamento, janela, forca, corda e o caralho a quatro.

Fico imaginando a cena descrita por Baudelaire e su'A CARNIÇA', porque o corpo é o cenário, ou seria somente o corpo parte de um cenário paralelo? Ou seria simplesmente a existência do corpo que molda um cenário a partir da decomposição, o pó, a poeira, a decadência que mistura vermes e o início... Ou o fim... Ou nada... Ou simplesmente, o corpo existe para que algo floresça, ou para que nada exista amanhã?...

|||

A verdade é que não sinto saudade do meu curso de Letras, e a cada dia que passa tenho a certeza de que não nasci para fazer observação alguma sobre o texto alheio, nasci somente para apreciar a beleza descrita em linhas e imaginada em olhos cegos.
Sempre um péssimo observador...

Mas quem se importa? A verdade é que eu não tô nem aí. Definitivamente tenho a certeza e a convicção de que me graduei em um curso que não tem muito a ver comigo, portanto, devo começar outro curso até meados do ano que vem, não sei, a verdade é que eu não sei de nada. porra nenhuma... A verdade é que eu não queria mais escrever quando cheguei aqui, mas quando cheguei aqui, fiquei com preguiça de apagar o que eu já tinha escrito... então resolvi simplesmente...

Acabar.
(.)

2007-05-29T17:13:00.000-07:00

::: HÚMUS

A noite consumindo detritos de ontem...
Perfura as entranhas do que foi-feito-pedra-umdiaqualquer (sem 'hifienização')
Afoga saudosismos em aparências do nunca-mais-foi-mesma-coisa.
Perdoar os fracos, amadurecer os estúpidos e entupidos...
Florescer molhos de chaves que não abrem portas

Crescer... Crescer... Crescer...

Pare o mundo que alguém precisa descer, ou subir, ou simplesmente se-deixar-se-cair-se por aforismos... bestas...
Escritas tortas em garranchos azul-esferográfico...

Foi... Foi... Foi...

Porque eu não queria ser...
Nem sentir...
Eu queria ser eu ontem...
Eu queria ser ontem agora...
Eu queria agora ser húm(an)us...

Interjeições... Inapropriações... Desapropriações... letras minúsculas onde deveria existir maiúsculas... letras onde deveriam existir (espaços), espaços onde deveria existir __________________ (linhas brancas)...

Nada onde existir tudo...
X-...
XX...
XXXX oooo ----

Escrever em código morse já não faz mais sentido.

Cheiro... Sentido...
Ver... Tato...
Afora...
Lago...
Reduz...
747.

Imagem: Benett
Texto: R.

2007-05-13T09:07:00.000-07:00

...
mínimas 2

Parei de fumar. Fazem oito horas que não boto um cigarro na boca. (R. as 19:30 de sábado).

.
.
.

Voltei a fumar. (a mesma pessoa as 21:42 do mesmo dia).

...
...
:::

2007-05-13T09:00:00.000-07:00

recordar é viver...

::: FELICIDADE?

Por que a felicidade se parece tanto com a loucura? Por que felicidade se parece tanto com estar fazendo nada, sentado em um aconchegante sofá bege com os pés pra cima, somente pensando em um jardim que está florescendo no seu quintal?

.
.
.
Visualizar, publicar, editar.
Aguardando publicação.
Carinhas felizes que terminam ao lado de um coração.
Uma paisagem grotesca com duas montanhas e um sol no alto, inserir imagem. Será que tudo isso foi intencional?
Quem pensou?
Um pessoa criativa.
Talvez.
Nunca saberei disso.
Nunca.
Nunca é um poema distante onde se troca vozes por silêncio.
Onde se sabe o que se quer e sempre se tem o que se precisa.
A teoria do "SE".
Se eu fosse um octógono eu teria muitos lados, se eu fosse um copo d'água seria incolor, seu eu fosse uma caneta tavez tivesse sentimentos e seu eu fosse uma puta eu fodia e fodia e fodia...

.
.
.
Nada mais a declarar a minha felicidade acabou de se acabar.

2007-05-11T09:10:00.000-07:00

Músicas da semana:

1. Furo - Campos de Lírio

2. Rancore - escadacronia

3. O Quarto das cinzas - Anoiteço

4. Claudia´s Parachute - Mile pale

Fonte:
Todas as músicas foram retiradas do site Trama Virtual, caso alguém tenha interesse basta clicar no nome de cada banda aí acima que será redirecionado para a página pessoal de cada uma delas.

:::
:::
:::

P.S.: Eu ia fazer um comentário sobre cada uma das músicas, mas vou me recolher a minha insignificância e vou me contentar em simplesmente não dizer nada, porque músicas não nascem pra ser comentadas. São uma mistura de amargo e adocicado, cheiro e gosto, é uma mistura de dor, cor, lágrimas e sorrisos.

Cada verso uma história que poderia ser contada por alguém de outra forma. Cada verso uma sensação, cada acorde um sonho sonhado em vão, uma pontuação qualquer, uma interrogação, uma reticência, um ponto final, muitas vezes uma exclamação... Nunca um parágrafo (não gosto de parágrafos), pois um parágrafo é e sempre será o marcador do início de algo, mas se resume em um espaço maior que os outros... porém... sempre... vazio... (como os outros)...

(eu ia dizer alguma coisa com porra nenhuma, mas ia ficar escroto se eu avacalhasse essa observação que havia começado tão bonitinha - e pra não perder o costume, bonitinha é o caralho - me contradizer é um hobby.).

2007-05-10T15:45:00.000-07:00

...

"Acordam os temporais quando esqueço que a verdade é não esquecer. E quando a torre bate seis, por entre sete dedos dourados brotam minguantes folhas de hortelã. Hora para ver os roseirais e te levar para casa. E cheirar no seu hálito o gosto forte do meu primeiro sêmen da manhã. Se sua irmã soubesse com quem brincou a noite inteira.

A tarde, o domingo e a beirada de um precipício cheio de peixes dourados é água salgada, em cima da grama nossas bundas, as formigas e o seu olhar atravessando meu filtro solar. E mais alto, sem ninguém ver, gaivotas vermelhas menstruam sobre os roseirais a colheita de amanhã. Acontece quando não esperamos.

O que você tem para me dizer que tanto espera?

Um pouco cansado de repetir palavras inalterarando a ordem das frases. Não fui programado para esperar nem para sofrer paixões voluntárias. Cada apaixonar me aprisiona em um 'stand by' eterno pelo ser enamorado. Guardo todos e não ouso jogar fora nenhum. Não me disseram como apagar paixões, nem eu quero aprender. Sou só uma putinha e nada do que falo cabe para mim. Perco um tempo tentando entender como as pessoas sustentam o dia mantendo alguma sanidade. Como contam as horas até o anoitecer? E, quando finalmente anoitece, onde seria lógico estar até a próxima manhã, antes de ver os roseirais enfeitando o fundo da paisagem onde seu rosto repousa na contra luz da janela do meu carro às seis horas de um verão parado no
tempo. Ainda sinto o cheiro do meu sêmen a cada suspiro seu. Ainda sinto o vento quente bagunçando meus cabelos. Seque-me, ou rache em minha cabeça a garrafa de champanhe que você esconde para o próximo reveillon.
Doze ondas ou um desejo realizado?

Enquanto isso tatuo nos braços espirais de palavras em vermelho só para te contar mais uma história que nunca viví. Confundo o passado na memória real e fica ainda mais difícil distinguir o fato da imaginação. Não sei se o que lembro aconteceu. O tempo que leva para gastar um sabonete. A medida e a desmedida. A batalha, o jogo e a luta interminável entre os opostos. A agonia. Um ideal impossível contrariando inabalável o cotidiano. Todo dia. E eis que nasce a tragédia!

Pesadelos acordam quando esquecemos de trancar o portão que leva à fonte do esquecimento. Vamos lá, não beba dessa água.".

Este texto foi encontrado em um antigo e-mail enviado em 2004 a uma amiga que mora na França, no e-mail não encontrei a autoria do texto, não é meu pois não me lembro de ter escrito isso, definitivamente não me lembro definitivamente da autoria...

2007-05-02T17:20:00.000-07:00

Hoje eu fudi minha simpatia. Eu não sei quando é que a gente faz essa simpatia, acho que é no dia de São Cosme e Damião ou sei lá o que, só sei que a gente tem que dizer o nome dos três reis magos e guardar 3 sementinhas de romã em uma nota de reais (geralmente a gente usa uma nota de 1 real, que é a que tem menor valor. Poxa, se a simpatia é pra ganhar dinheiro o que custa enrolar a bagaceira em uma nota de cinqüenta?). Enfim, estava mais duro que pau de tarado, não tinha dinheiro nem pra fazer xixi no banheiro da rodoviária... Desembrulhei a trouxinha, guardei as sementes no meu cinzeiro e fui até a padaria comprar cigarros...

Acho que a simpatia serviu pra alguma coisa neste ano... Com certeza serviu...

...goodbye you liar,
well you sipped from the cup but you don't own up to anything
then you think you will inspire
take apart your head
(and I wish I could inspire)
take apart your demons, then you add it to the list.
...

2007-04-26T16:19:00.000-07:00

::: Mínimas

Já ouviu falar em 'vazamento' de informação? Grave alguns dados importantes em um CD-R ou RW da sua marca preferida, e depois que todos os dados estiverem inseridos tente cuspir no meio do CD... Taí... informação vazada...

2007-04-23T15:59:00.000-07:00

::: O que é uma empresa?...

I
Segunda-feira é o pior dia da semana para os funcionários, sem sombra de dúvidas, Augusto chegou com o estômago meio baleado da comida da mamãe, chegou apertado, não deu tempo de fazer de chegar ao banheiro direito, foi arriando as calças e o primeiro respingo de merda foi parar no chão, gotinhas de merda ao lado do vaso sanitário e embaixo da pia... Depois foi um custo para limpar tudo usando papel higiênico...

II
Terça é o dia da faxina. Após 8 meses de empresa Dona Iara chega sempre as 07:00, a empresa abre as 08:00, ela fica na portaria reclamando que o pessoal demora pra abrir a porta, está difícil fazê-la entender que não tem ninguém na empresa neste horário para abrir a porta ainda.

Trabalha minunciosamente bem, tira todo o pó das persianas, das divisórias, dá uma geral nas mesas e logo em seguida começa a esfregar o chão, lava primeiro o banheiro dos homens, acha que os homens da empresa são porcos porque o chão está sempre sujo e marcado com sapatos, ela já consegue reconhecer os porcalhões pela sola do sapato, as marcas rajadinhas são de Augusto, o magrelo, as lisas são de Flávio, o marvado, as que tem listras onduladas são de Pisico, o surdo...

Dona Iara gosta bastante de água sanitária, toda terça é a mesma história, bebe um copo e joga o resto pro santo e o esfregão é que sempre acaba agradecendo, esfrega daqui, esfrega dali... E lá se foram as marcas do chão...

III
Quarta é o dia das reclamações, todo mundo reclamando que Dona Iara tirou os papéis do lugar e que não deixariam mais que a mesa fosse limpa por ela, que ela só fazia cagada e o caralho a quatro. Mas isso está mudando depois que o diretor executivo descobriu que o pessoal da área de vendas jogam as planilhas fora para ficar sem serviço na parte da manhã, e o pior de tudo é que até descobrirem isso Dona Iara já estava há muito tempo com a orelha chamuscada de tanto que falavam da coitada.

Toda quarta é dia de colocar as metas em prática, refazer as propostas e verificar porquer os clientes são importantes para empresa. A verdade é que os clientes não são importantes eles querem sempre ganhar em cima daquilo que nunca é deles, nem por direito e muito menos por ação judicial, a verdade é que os clientes são o maior problema de toda empresa (talvez seja por isso que eu ainda seja um pobre rapaz, não são os clientes quem pagam as contas? Só se forem as suas, na semana passada cortaram a minha luz por atraso e até hoje não religaram a maldita, cadê os clientes? Não disseram que eles pagariam as contas?).

IV
Quinta Pedro foi assaltado na porta do escritório enquanto levava o dinheiro para o banco as 10:45. O dono da empresa quase se engasgou com uma pastilha de chocolate sabor menta quando ficou sabendo do ocorrido.

É por isso que todo dono de empresa é odiado, o filho da puta ainda colocou a culpa no pobre Pedro dizendo que ele era lerdo e que não presta atenção nas coisas. Pedro ainda tentou se explicar com a voz embargada, mas não teve jeito, foi mandado embora. Entrou na justiça no mesmo dia pedindo indenização, os advogados estão falando que ele vai ganhar fácil fácil...

V
Sexta é o melhor dia da semana tem feijoada na hora do almoço e à tarde os funcionários fazem vaquinha para comprar uma coca-cola. O dia não rende muito, pois todo mundo fica batendo-papo e reclamando que o relógio está estragado.

O dono da emresa vai embora as 15:00 então o pessoal não faz nada realmente depois deste horário, tem gente que até tira o telefone da linha pra não correr o risco de um cliente afoito tentar ligar em busca de alguma informação, sabe como é, já são 17:00 e quem quiser falar alguma coisa que ligue na segunda, porque meu dia já foi bastante atribulado hoje...

VI
Sábado não tem expediente na empresa...

VII
Domingo não tem expediente na empresa... (Mas amanhã teremos notícias do nosso eficiente e seleto quadro de profissionais altamente qualificados)...

P.S.: Eu sei que a semana começa no domingo, mas se tratando de empresa, o 1º dia útil é realmente a atribulada segunda-feira...

2007-04-16T17:41:00.000-07:00

A que ponto chegamos!?
Ridículo ou hilário?

2007-04-14T09:50:00.000-07:00

Da última vez que encontrei meu amigo C. ele me deu cds com MP3... Gosto demais dessa coisa de troca de informações musicais, experimento sobre sonoridades. Agrado desta idéia. No meio das musiquinhas tinha uma pasta de uma banda chamada Furo, que, pelo que eu me lembro, é uma banda daqui de Beagá, de um pessoal amigo/conhecido do nobre Sr. C.. Roubei a letra de um post que ele já havia feito para que outros possam experimentar novos sons. Quem quiser ouvir a música é só dar um play aí no final do post, me desculpo caso a execução esteja lenta, mas é que eu tive que colocá-la no 'geocities' o que, definitivamente deixa a transferência do arquivo bem mais lenta... Bem... Soboreiem porque a bagaceira é boa... Muito boa.

FURO
ESPERANÇA
(letra e música: Rafael Carneiro)

Só quero abrir meu zóio em paz
Imune à fixação por mais

Quem roubou nossa paz, nossa coragem?
- Feito esperança, ilusão desespera -
Carregou só pra si tudo mais que interessa

Me acalma ouvir “come as you are”
Me ajuda a fugir da cela
Afasta a incerteza de mim feito esperança

Desliga essa televisão e amplia a função da sala
Desvia a atenção da história parar pra cagar toda hora

Me irrita ouvir “we are the world”
E aquele discurso insosso
Meu dia ficou pra depois feito esperança

2007-04-07T06:21:00.000-07:00

::: 'Se' permitir ter medo

Olhares raivosos te tiram a sede e a vontade de foder,
Ditam regras nervosas do que poderia e do que não poderia ser feito.

Estonteante, essa seria a palavra da vez se Miloca não fosse tão sentimentalóide e realmente não tivesse tanto medo de se acabar em cinzas bobocas à se espalhar pelo vento.

Repreendida? Amargurada? Medrosa?

A verdade é que Miloca não é estonteante, e muito menos bela, e muito menos jovem, se você me perguntar eu realmente não saberia lhe responder porque criei uma amizade tão bacana com ela, talvez pela maneira 'jeca' como ela fala das coisas.

Miloca tem medo de quase tudo, chora por qualquer coisa, mas definitivamente não tem nenhum medo de abrir a boca e falar besteira. Ela fala sem pensar o tempo todo, cheguei a pensar que era charme, mas realmente ela não pensa muito para fazer isso, é algo que soa até bastante natural, talvez por isso ninguém a repreenda.

Coleciona selos postais usados...
... Em alguns é possível ver a data do carimbo do correio, alguns datam mês 07 de 1992, outros são mais enrugados e datam da década de 80, alguns simplesmente não tem data alguma, só um pedacinho negro do carimbo, uma espécia de tarja preta. Guarda-os cuidadosamente em uma caixa de fósforos gigantes.

Perde-se ao apreciar cada selo, talvez porque somente ela e mais ninguém realmente conheça e saiba o que representa cada um deles, cada história mal contada, cada sentimento reprimido, cada grão de pó, cada hipótese pífia.

Miloca caiiiiiuuuuu de uma altura desconhecida, mas todos sabem que ela não tinha asas, deve ter surtado, colou o selo mais antigo que tinha guardado em sua caixa de fósforo no ombro direito e despencou, talvez estivesse tentando se despachar/enviar para algum lugar, mas como o serviço público é uma porcaria e a encomenda não era registrada, na caixa de correio do destinatário nada além de um aviso de mercadoria estraviada.

2007-04-01T06:11:00.000-07:00

Em cada parede um gemido diferente, um momento inconstante, em cada nervura de tinta, um poema seduzido pela cor do mofo fluorescente.

Em cada porta um caminho diferente, uma hipótese de passos e pernas, mãos e abraços, uma história da qual se desconhece a autoria, se desconhece a verdade, se desconhece por inteiro a vivacidade.

Ironias e mentiras se soltam do teto como placas de cimento armado. Buraco por onde as folhas se permitiram entrar nos mais variados outonos e outubros amarelos. As janelas esquecidas pela vaidade da monofonia sussurrada por vestidos decadentes de armações de arame farpado.

Fôlego... Respira-se um ar carregado de saudade, carregado de um passado distante do presente enferrujado. Longe das sombras e da escuridão que se tornaram hóspedes já há algumas décadas. Poucas linhas para representar guerras, pestes, incumbências do amor e dos dias úmidos. Poucas linhas para representar a velhice que corrói o tempo.

Cada cisco de poeira é uma semente não germinada dos sonhos residentes do silêncio. A solidão que se ecoa no respiro e respingos das lágrimas que procuram desassossego.

Alguns sonhos foram deixados para trás, foram seduzidos pelo tempo, e ali permaneceram, embalados pelos silêncio das horas intermináveis, guardados pela poeira inerte, e pelo semblante despreocupado das folhas retorcidas nervosamente pela solidão dos gelados verões eternizados por um borrão de tinta guache...

... Fôlego...
... Ar...
... Desassossego...

2007-03-28T16:40:00.000-07:00

||| Pipeline

Eu gostaria de um novo pulmão pra poder sentir, mais uma vez, o cheiro do arroz com feijão que minha avó fazia, mas acho que um novo pulmão não seria sufuciente, pois minha avó morreu há alguns anos, então, nada de sentir cheiro de arroz com feijão porra nenhuma.

Eu gostaria de uma córnea nova, pra poder enchergar sem meus óculos de vidro a cor do asfalto da minha quadra.

Eu gostaria de um dedo médio maior pra poder insultar as pessoas sem que elas achassem que meu insulto indica alguma direção sobreposta sobre meu dedo indicador.

Eu gostaria de uma caneca de plástico, pra não precisar juntar e remoer cacos de vidro quando corações se esparramam da laje.

Eu gostaria de ouvidos novos, para ouvir sem sumbido as minhas caixas de som.

Eu gostaria de um rim capaz de filtrar todas as minhas palavras de baixo calão.

... Um estômago capaz de mastigar toda a amargura da minha língua desleixada...

... Um fígado que secasse qualquer angústia desmedida...

... Um útero que me relembrasse os pensamentos infantis...

... Uma linguagem limpa e compreensível ao cérebro dos outros...

Na verdade o que eu queria mesmo era um Atari 2600 Deluxe no natal...

2007-03-27T09:05:00.000-07:00

||| RESENHA

Com o passar dos anos você vai começando a colocar no papel tudo o que você realmente fez de produtivo em sua vida, e o pior de tudo, é que a lista, na maioria das vezes, é curta.

Não tive grandes desejos e vontades em minha vida. A verdade é que tive uma vida pacata, poucas cicatrizes no corpo (só tive uma cicatriz ao longo de minha vida, graças a merda da cirurgia de próstata), muitos pêlos (menos na cabeça, defitivamente não entendo a má divisão de cabelo em meu corpo, sobra em muitos lugares falta em apenas um), poucos dentes me restaram, e os que restaram já não são lá muito fortes.

Antes de ontem estava com vinte e poucos anos, adormeci por algumas noites, e agora me vejo no espelho, uma pele flácida e enrugada. A verdade é que o tempo nos corrói de dentro para fora (acredito que não seja essa uma grande descoberta, na verdade, todos sabem disso, alguns simplesmente ignoram este simples fato).

Quando você estiver em uma idade avançada resenhar a vida em poucos tópicos não será muito difícil, acho que envelhecer te deixa incapaz de fazer qualquer coisa, menos, resenhar.

Resenhar:

- 700 ml de café por dia;
- 20 cigarros em 15 'agoras' vespertinos;
- 2 Comprimidos para dores no corpo;
- 1 para prisão de ventre;
- 3 para o glaucoma;
- 7 para a esquizofrenia;
- Quinta é o dia da máquina de lavar;
- Quarta o do ferro de passar;
- Sexta é o dia de beber cerveja sem álcool porque o seu organismo definitivamente já não consegue expelir tudo o que entra dentro dele;
- o 5º dia útil é o dia em que a aposentadoria cai em minha conta poupança;
- o 1º dia de cada mês é o dia do check-up no médico;
- o 10º dia é o dia de ir as compras, 50% do dinheiro vai para os 6 primeiros itens desta lista, 30% fica para as compras do mês; e os outros 20% eu deixo guardado para o caso de alguma emergência. (Fico pensando por que será que todo velho guarda um pouco das economias para algum tipo de 'emergência' especial? Deve ser só por segurança, pois acredito que todos temos consciência de que a única emergência que teremos será ligar para o 192 e solicitar uma ambulância - isso sim é emergência).

Enfim, resenhar a vida é algo não muito complexo quando você passa dos 65. Meus netos acham que ser velho é bom, pois eu não pago a passagem de ônibus. Realmente deve ser um alívio pensar que não preciso pagar para entrar em um ônibus lotado de estudantes cansados de estudar, trabalhar, beber, curtir a vida, namorar...

Eu tenho uma irmã um pouco mais velha do que eu, mas ela é uma vaca, e por este motivo não temos muito contato. Meus filhos queriam me colocar em um asilo, mandei eles para a casa de praia que comprei enquanto minha senhora era viva, agora cá estou eu, vivo... E resenhando vidas...

2007-03-27T08:48:00.000-07:00

Ultimamente encontrando muitas coisas legais neste tal de You Tube. Essa semana encontrei um vídeo que eu achei simplesmente sublime. O vídeo abaixo foi criado pelo animador Dony Permedi, e ganhou o prêmio do You Tube como o vídeo "Mais Adorável".

P.S.: Que me desculpem aqueles que gostariam de ver somente linhas, mas, acho que essa coisa de vídeo realmente deve alterar, pelo menos momentaneamente a cara do meu blog. Até a próxima.

P.S2.: Que me desculpem os amigos que utilizam conexão discada.

Enjoy it...

2007-03-16T18:12:00.001-07:00

WEB 2.0 - THE MACHINE IS US

Web 2.0 - Achei este vídeo bacana demais, feito por um professor assistente de antropologia da universidade do Kansas. Blogs, links, Google, Yahoo... O termo web 2.0 foi um termo cunhado por Tim O'Reilly eleito recentemente como uma das 50 pessoas mais importantes desse mundinho chamado internet... Assistam ao vídeo. Vale a pena.

::: Taste and enjoy it

2007-03-05T16:36:00.000-08:00

::: Brincando com o tempo

Fiquei rico há dois anos atrás quando aprendi a fabricar algo precioso que todos precisam e sempre reclamam que estão sem. Aquelas duas horas à mais que você precisa para tirar mais uma com uma prostituta barata em um motel igualmente barato não é problema, é só falar comigo, resolvo o seu problema.

Problema com o prazo do trabalho, tá aí, eu não faço o seu trabalho mas posso prolongar um pouquinho o seu prazo.

Ultimamente todo mundo anda sem tempo... Tempo... Uma coisa abstrata que tornou real e concreta a expressão: 'Tempo é dinheiro!'.

Eu não prolongo vidas, de todos os males, este é o menos pior, pra que prolongar a vida? Se tu me pedisse isso eu me recusaria a atender. Não eu não virei Deus. O tempo estava ali, debaixo do paralelepípedo da quadra 747, era um relogio de bolso dourado. Achei, peguei pra mim, e agora fabrico tempo. Intermináveis horas de descanso,

...cinco cigarros no maço, acho que ainda dá pra se pensar em algo decente... Vamos lá, o texto começou ruim, puxa da memória cacete, você consegue. Na geladeira metade de uma fanta laranja sem gás, isso deve ajudar, vamos lá...

A verdade é que eu não gostaria de fabricar tempo. Tempo, prazos, datas, lembretes, calendários e o caralho a quatro. Por que será que todo mundo quer se tornar dono do tempo? O tempo não há de lhe trazer nenhuma verdade ao longo de sua vida, não vai lhe trazer mais sorte ou azar, não há de lhe prestar pra muita coisa. Tempo... Meu tempo ocioso rende textos medíocres, mas a maior das verdades é que o tempo é uma mentira afiada que lhe tira o sono, os bons momentos, lhe tira os rins e as tripas, lhe tira o pulmão, os amigos. O tempo deve ser um irmão mais velho, pronto pra lhe dar um sermão e um tapa na bunda.

O que é o tempo?
Eu gostava de uma musiquinha bonitinha que dizia... (como é que era mesmo a porra da música? Na verdade eu me esqueci, e tô sem saco pra lembrar, tempo eu tenho de sobra, mas não tenho saco, na verdade eu tenho, mas não era bem deste saco que eu estava falando, antes que alguém tire alguma conclusão precipitada).

Quer saber, você não terá tempo nenhum pra ler este texto, portanto, eu vou deixar ele aqui. Por terminar... Por que tempo ninguém tem... Ou será que tem...?

Se precisar de mais tempo ligue para (99) 999-9585, ou então liga pra pra sua operadora de telefonia e diz que você definitivamente precisa contratar mais minutos para falar algo que ninguém tem mais saco pra escutar...

(Eu realmente poderia ter pensado em algo melhor. - Depois de ter escrito esta frase eu fico me perguntando... Será que eu poderia mesmo? Não que eu duvide de mim, não que eu ache que estou ficando burro, mas sabe como é, cansaço mata a gente... E ultimamente ando sonolento)... Deve ser por isso... Claro... Sonolência... Apolônio, me traz o Dramim... Apolônio não é o meu mordomo... É o farmacêutico do Drogatel entrega... Será que você conseguiu chegar até aqui? Caralho, parabéns, você definitivamente não precisa de mais tempo em sua vida, na verdade você tem tempo de sobra...

2007-01-21T07:41:00.000-08:00

Quadra 747

Moro na quadra 747, onde os paralelepípedos enxugam as lágrimas oleosas do céu bolorento. A quadra onde os jovens passeiam de bicicletas côr de rosa com cestinhas de carregar mangas e goiabas que caem dos quintais vizinhos.

Moro na quadra 747, onde as pessoas plantam bolas azuis estreladas no centro dos jardins, onde o asfalto correu pra cima dos postes de iluminação pra esconder a luz do dia. Onde os telhados são pirulitos gigantes feitos de chocolate e sorrisos, todos com 32 dentes dentro da boca.

Na quadra 747 a chuva é feita de grãos café que se misturam com os flocos de leite em pó que caem como neve formando imensas poças densas e grossas de café com leite.

Moro na quadra 747, onde a infância ainda existe, onde pessoas morrem aos 365 anos de idade com o interior recheado de doces e guloseimas deliciosas para alimentar a fantasia daqueles que ainda estão pra nascer.

Na quadra 747, onde os jovens encontram esquinas para fechar a rua para a pelada de domingo, fazendo de nunves perdidas simples traves de gol. No fundo da quadra existe um rio vermelho feito de suco de groselha para que jovens e velhos exercitem os braços e praticarem natação.

Uma vez, quando era menino pequeno, surfei em uma estrela cadente que passeava alegre na noite de natal. Minha avó dizia que poderíamos fazer pedidos para as estrelas cadentes, que essas, sem dúvida, atenderiam nossos desejos. Me lembro que pedi várias coisas, mas me lembro de uma em especial, pedi que a quadra 747 fosse sempre daquele jeito, comestível e cheia de sonhos eternos, para que todos pudessem crescer ao som de cigarras de chocolate e besouros de bala de coco. Não sei até hoje se meu pedido foi atendido, fugi para crescer e nunca mais voltei à quadra 747, cresci e virei gente grande, arrumei um emprego, comprei uma casa e nunca mais tive contato com meus amigos que moravam na quadra 747, mas acredito que estejam até hoje surfando em estrelas cadentes nas noites de natal.

Existe um boato de que a quadra 747 foi o sonho de um menino grande que pintou com as próprias mãos um mundo fantástico e que, algumas pessoas, acreditando neste sonho, fizeram com que ele se tornasse realidade. E a quadra 747 nasceu assim, de uma verdade inventada, nasceu como um pontinho azul no centro da Terra, e foi crescendo, germinando, frutificando. Até que um dia, como que em uma imensa explosão, criou-se a quadra 747, formada de milhões de cacos de sonhos. Um paraíso no meio do nada, uma quadra numérica que nunca foi uma expressão matemática, mas que, com certeza, o resultado sempre dava um número oito deitado, que mais tarde me disseram ser o símbolo do infinito.

Fugi para uma quadra mais distante, nunca mais consegui encontrar o caminho de casa, nunca mais vi meus amigos ou parentes próximos. Fugi porque queria ser diferente, porque queria viver em um mundo grandioso. Achei que outra quadra me abraçaria com zelo, mas nenhuma quadra te abraça como a quadra 747, algumas delas até te chutam na altura do estômago para que você fique sem ar e chore como uma criança, dizem que gente grande não pode perder tempo chorando, pois o mundo jamais esperará que suas lágrimas sequem. Desde aquele dia, não sabia o que era dor, não sabia o que eram lágrimas. E depois de tudo isso chorei por não conseguir achar o caminho de volta. Tive que crescer, tive que aprender algumas coisas, mas em minha cabeça... Só restam as boas lembranças da minha querida quadra 747.

A quadra 747, ali, logo depois do arco-íris de bala de goma, na esquina dos sorvetes que nunca derretem, dos sonhos que sempre crescem e dos jovens que nunca fogem... Eles não precisam, crescem tranquilos, sabem que, por melhor que tenha sido o seu dia, nada se comprara com a volta para casa, nada se compara a voltar... Voltar para a quadra 747...

2007-01-11T15:14:00.000-08:00

Enquanto você dorme

Enquanto você dorme, as horas passam

Eu não percebo, eu não respiro

Cuidadoso e enternecido

Decoro cada sarda

Enquanto as horas passam

Numa outra realidade

Eu faço milhares de planos

Penso em cada detalhe

E vivo tantas vidas

Todas elas do seu lado

Enquanto você dorme, eu me perco

Conto mais de mil histórias

Sinto a vida, seda macia

E o odor adocicado

Sinto o meu corpo cansado

Enquanto as horas passam

Eu ouço apenas o silêncio

Das mãos desamparadas

Dos traços, escondidos

Da voz, açucarada

Enquanto você dorme

Eu sei tudo de cabeça

E mesmo de olhos fechados

Eu guardo cada detalhe

De quem dorme ao meu lado

Enquanto as horas passam

2007-01-10T14:38:00.000-08:00

2007 é uma vadia que se aninhou nos braços largos de um apêndice supurado.
Chegou embebedando peles aidéticas e tumores repositórios, assim mesmo, meio que desavisada, quando todos menos esperavam, lá apareceu ela 2007, no feminino, porque 2007 no masculino nada mais é que um ano para novos modelos de carro.

2007 no feminino é um amontoado de bagunças, livros não lidos, guimbas e inundações jovens que nascem e morrem em poucas semanas. 2007 é um quarto onde os párias repousam levemente a cabeça cansada dos artigos instituídos por instituições não governamentais.

2007 no feminino vai virar 2007 no masculino, daqui a exatamente 325 dias, vai ao baile de final de ano, vai trepar com algum suicida pra poder parir 2008. a filha mais nova, mas que também morrerá prematuramente... Às vésperas de completar um ano de idade.

2007 é uma vadia que gosta de batida e cocaína líqüida. Gosta de oxigênio em pó e música alta. Gosta de máquinas de escrever elétricas e de esferográficas azuis. Gosta de tetas e bocetas com pentelho. Gosta de homens magros e de olhos verde limão.

2007 é a prosódia de São Raimundo. É a tarde do caos, é a virgem cega dos cacos de vidro, é a lousa mágica dos poemas mal pensados, meticulosamente planejada no fim de todo do 30 que começa dia 0...

2007 é uma 'string' (com um número indefinido de caracteres). Tem somente um pulmão direito, o outro, com certeza é esquerdo e respira mais acelerado que o direito, mas no fim das contas o direito sempre leva vantagem sobre o esquerdo, porque com certe alguém sempre se cansa primeiro).

2007 dorme nas sargetas e não sabe porque nasceu...
Nasceu para parir alguém...
Nasceu pra virar masculino e criar novos modelos de carro...
2007 nasceu.
E com ele um post idiota.
Feliz 2007... No feminino.

2006-12-31T13:41:00.000-08:00

>>> Novo Ano

Essa coisa de ano novo é bacana, época em que um ano termina para começar uma nova data para você poder repassar novamente por tudo aquilo que você passou no ano passado. carnaval, aniversário, dia dos namorados, dia de reis, são cosme e damião, padroeira da sua cidade natal, final de ano (finalmente o tão esperado ano novo).

Um ano novo que na verdade não tem nada de novo, sempre a mesma história antiga de sempre de passar a 'virada do ano' de blusa, bermuda, roupas de baixo de cores diferentes, algumas trazem amor, paixão, riqueza, esperança, paz e o caralho a quatro. Se isso fosse uma verdade absoluta os gays não sofreriam tanto preconceito durante todo o resto do ano, eles carregam uma bandeira, símbolo do seu orgulho, que tem as mais variadas cores do arco-íris, e isso não faz com que o seu ano seja mais feliz que o dos outros, talvez o ânus sim, mas o ano não... (que me perdoem os gays pela piada infâme, mas não deixa de ser uma verdade, nunca uma verdade absoluta, mas mesmo assim me desculpo pela piada).

Ao contrário do natal, no ano novo geralmente as pessoas não fazem questão de passá-lo em família. Sabe como é, estamos comemorando 365 dias passados, período que a Terra demora para dar uma volta em torno de seu próprio eixo (366 dias em anos bissextos), e é isso que estamos comemorando, a volta completa da Terra. Por que não comemoramos a volta da lua? De marte? De Júpiter, Saturno e do finado Plutão? Vai lá saber, talvez porque ainda não tenha sido comprovada a existência de vida inteligente nessas outras translações planetárias... Mas isso pode mudar um dia... Quem sabe? Não sei, só espero não estar aqui para presenciar isso.

Odeio as mensagens de final de ano, definitivamente elas não foram escritas para você, provavelmente foram copiadas de algum lugar que alguém muito mais esperto que o seu remetente escreveu para outro alguém muito mais interessante que você, no caso, o destinatário. Época em que os seus amigos mais chegados enviam o mesmo e-mail para todo mundo para poupar um pouquinho de tempo. A verdade é que eu queria ser poupado dessas mensagens grupais de final de ano. Nada muito interessante para se ler, mas como no final de ano os e-mails se tornam sempre pouco interessantes, você acaba abrindo as mensagens para lê-las, até responde algumas para não parecer muito mal educado. Mas sabe como é, tudo faixada. (Não falo pelo outros, falo por mim, eu sou um outdoor ambulante, uma faixada sem fim, dependurada na avenida mais pobre e esburacada de minha grande cidade).

Eu poderia passar o ano aqui, relatando todas as minhas queixas. Parece que no final do ano tenho mais queixas à fazer do que em todos os dias juntos do ano inteiro que acabou de passar. Mas para evitar o rótulo de menino anti social(vél), vou ali colocar a cerveja para gelar e cortar o salaminho e o restante das carnes que sobraram do natal, colocar tudo em uma mesa grande para as pessoas se confraternizarem e se abraçarem, porque hoje... é o último dia do ano velho que vai se tornar novo. Hoje é o dia da faxina, o dia em que São Pedro passa um espanador só para deixar a nossa quase seca Terra com um aspecto mais novo.

Só para não parecer muito vulgar... Termino este relato da melhor forma possível...
Queridos amigos...
Feliz novo ano para todos vocês...

P.S.: Não se sintam tristes ao ler a minha mensagem de final de ano... Pois ela é única, a única mensagem que será escrita no final do ano de 2006, a próxima só em 2007. E fiquem felizes... Porque apesar de tudo... Todo final de ano é feriado.

2006-12-04T14:20:00.000-08:00

::: Hábitos

Adolfo tem a mania de escrever em sua mão esquerda com BIC preta para que todos pensem que é tatuagem. Nunca escreve em sua mão direita, Adolfo não sabe como fazê-lo, é destro.

Nena tem o hábito de levantar todos os dias as 8:00 (inclusive nos feriados e finais de semana), Um misto-quente, uma fatia de presunto e duas de mussarela. Gosta de sentir o queijo puxa-puxa. Come o misto-quente enquanto bebe um copo de leite batido no liquidificador com gelo e chocolate em pó, chama isso de milkshake de pobre.

Flávia levanta todos os dias de manhã, coloca a roupa de ginástica e vai até a praia caminhar. Adora as comentários: 'Nossa, que rabo maravilhoso!! Precisa disso para começar seu dia bem disposta.

Augusto acorda todos os dias e cutuca o seu próprio umbigo, é a única pessoa do mundo que sente cócegas fazendo isso. Diria sem nenhum receio de que é a única pessoa do mundo que consegue fazer cócegas em si mesmo.

Teixeira sai para pescar todos os dias e gosta de ver o nascer do sol, não gosta dos dias chuvosos, pois nesses dias as sereias que ele pesca ficam assustadas e não aparecem por sobre as rochas.

Quinho tem a mania de esconder lágrimas por detrás do arco-íris. Acorda todos os dias nublado e termina-o em uma tempestade quente e salgada. Gosta das cores. O vermelho enxerga-o azul, e o rosa não enxerga. Gosta de rabiscar 'X' nas calçadas com pedrinhas de barro.

Gilberto tem a mania de dizer para todos que seu nome é Alberto. Já teve problemas com o polícia, e sabe que um dia alguém ainda virá atrás dele. Tem a mania de brincar de pique-esconde sozinho em seu próprio quarto.

Jota queria ser um 'i', mas começou a ficar velho demais e lhe deram uma bengala, virou 'j'. Tem a mania de brincar de transformar-se em cabo de guarda-chuva.

Gilda gosta de acordar todos os dias e beber leitinho no marido. Tem a mania de engolir sêmem, engole o de todo mundo, diz que faz bem pra pele e que é o melhor remédio contra prisão de ventre.

Hugo virou vômito e se esqueceu de contar a sua mania.

Fábio tem a mania de se fingir de morto para assustar os outros. O dia que dormiu até tarde chegaram a chamar a ambulância. Ficou chateado e desde então nunca mais se fungiu de morto, hoje em dia ele brinca de ser árvore.

Guilherme é autista e tem a mania de inventar amigos imaginários que de vez em quando existem...

2006-11-30T15:28:00.000-08:00

Republicando um textinho escrito em setembro de 2004, naquela época em que eu ainda gostava das coisas que eu escrevia...

||| O Grito

Não que todo mundo vá entender. Não que alguém vá entender (talvez uma pessoa entenda, e eu espero mesmo que sim). Não que tenha algo para ser entendido. Mas tenho que gritar pro mundo alguma coisa que não sei o que é, e as pessoas aqui da empresa usam gravatas; e a formalidade me constrange um pouco. Me deu vontade de gritar de felicidade. Por nada. Ou por tudo.

Os comentários que foram vinculados neste post:

Olha só... Uma moça falando de crenças. Eu creio, ele crê, nós cremos, vós crês, eles crucificam... Quer saber. Não me importa no que as pessoas crêem, o que me importa é: no que EU, Sr. R. creio. O resto que se foda pra lá. E as pessoas só desistem de ouvir, quando pessoas como você, desistem de gritar. Nada como sons passando desmilingüídos pelas cordas vocais, rasgando o esôfago e chegando estridentemente nos ouvidos alheios. ;o)

R. | 03-09-2004 20:07:30

Pra que grita se as pessoas não querem ouvir... ?! O mundo n cre em nd ...

Marysss | 03-09-2004 18:51:17

2006-11-30T15:13:00.000-08:00

Virou notícia...

Zinhazinha era um pequeno polegar que dormia em pé em cima dos radapés, pois tinha medo de ser esmagada por pés desavisados enquanto dormia de bruços nas frestas entreabertas de chãos ainda não rejuntados.

Zinhazinha tinha um lagartixa de estimação, com a qual saia para passear todos os dias, vez ou outra saia por aí voando nas costas de baratas aladas que comiam carne crua de peixes palhaços com dentes em forma de ostra.

Pequenina, Zinhazinha tinha o hábito noturno, não gostava de caminhar por residências durante o dia, a chance de ser notada era muito maior e a idéia não a agradava por completo. Olha mãe, uma formiga gigante... Mata... Mata... (Era bem maior que uma formiga, mas era muito menor que um passarinho, portanto, a chance de ser confundida com algum inseto invertebrado era bem maior).

Tinha medo de sair na rua nos dias de chuva, as piscinas d'água que se formavam nas calçadas eram assustadoras, e nas ruas os carros esmagavam água com aqueles assustadores e negros pneus de borracha, saiam por aí fazendo chuva de verão, daquelas que vem e passa, cai e seca, chove e molha, seca, molha, seca... sol... Carros filhos da puta, pareciam ter vontade própria.

Não gostava de seu nome, foi batizada por um duende que estava escorregando pelo arco-íris que passa bem detrás da retina de recém nascidos, sim, aqueles que há pouco haviam chegado no gigantesco mundo das pessoas gigantes.
Chorou bastante no dia de seu batismo, não sabe-se se sentiu alguma dor naquele dia, mas concordo que deve ter doído um pouco. Com o tempo acabou se acostumando, chamavam-na por vários nomes, menos pelo de batismo que remetia a coisas extremamente pequenas.

Não vou entrar em grandes detalhes da vida de Zinhazinha, mas adianto que sofreu bastante neste mundo cão de insetos e parasitas que não costumavam pensar muito, na semana passada foi estuprada por um pernilongo sedento, quase morreu, a quantidade de sangue no corpo daquele pequeno polegar feminino... Chegou sorrateiramente numa tarde que quase desmaiava-anoitecendo, enfiou-lhe aquela língua esquisita, alongada por um pedaço ainda mais esquisito de beiço enrijecido, o inseto beijou-a por dentro, chegou a tocar seu coração, depois de algum tempo, sentiu-se saciado (ou assustado pelos gemidos-dolorosos-estridente-inaudíveis), e foi-se, deixando para trás uma pequenina Zinhazinha dolorido-ensopada.

Tentou encontrar novamente o pernilongo, mas nunca mais o achou, queria apresentá-lo para sua lagartixa de estimação, mas nunca mais o viu. Sorte a dele. Ou a dela, não sei bem ao certo quem teve mais sorte nesta história toda.

Atualmente mora na narina esquerda do antigo gato de botas, atualmente ele mora na praia e só usa chinelos de borracha. Todos a confundem com um cotoco de meleca, mas ela não se importa, já está fazendo amigos sinceros, como o caranguejo clá clá e a ondinha shuá, já foi flertada pelo mosquito zezé, mas sua lagartixa comeu o bichinho logo no primeiro encontro, não ficou triste, depois do pernilongo ficou com o pé atrás com esses tais insetos voadores.

2006-11-24T15:34:00.000-08:00

Noite de natal

- Olá, será que você poderia me passar o purê de batatas?
- Purê? Onde você está vendo purê de batatas em cima da mesa?
- Logo ali, perto do tutu de feijão.
- Tutu? Poxa vida, parece que a sua ceia vai ser melhor do que a minha, porque eu não estou enxergando nem tutu e muito menos purê em cima da mesa!
- Está logo ali, dentro daquelas tigelas redondas.
- Aquelas? Com quatro pontas cada?
- Não As de quatro pontas são quadradas ou então retangulares.
- E o que são tigelas redondas?
- Você já abriu maionese, refrigerante?
- Não! Eu tenho problemas de anemia, veja o meu físico, eu não consigo fazer muito esforço, eu não consegui abrir nenhum tipo de condimento.
- Chama este cara aí do seu lado por favor.
Um terceiro entra na conversa:
- Ei, aquele cara ali tá te chamando (disse isso apontando o dedo indica-acusador para o moço que queria purê e tutu).
- Sim!
- Amigo, será que você poderia me passar o purê?
- Claro!
Pegou uma vasilha com molho de pimenta e passou para o rapaz.
- Amigo, isso não é purê...
- É sim... isso daí é dendê, pode provar, tá arretado.
- Porra, isso era para ser uma ceia de natal, quem é que coloca dendê na mesa? Eu não quero dendê eu quero é purê, aquela coisa feita com batatas que é batida junto com leite ou água.
Cansado de tentar se fazer entender por um burro e outro surdo, levantou-se da cabeceira da mesa e foi até as tigelas redondas, trouxe uma em cada braço.
O burro:
- Ahhh isso é que são tigelas redondas? Ahhh, porque você não disse que era a tigela que era parecida com uma roda? Eu te passaria, qual das duas tigelas tem purê?
- Essa daqui ohhh, a que é mais clarinha... A mais escura é tutu de feijão.
- Ahhh, bacana, aprendi isso hoje... E isso daí é bom?
- É sim, você nunca comeu isso não?
- Não...
- Pega aí, põe no prato, experimenta...
- Quero não moço, tô aqui só pra comer a galinha...
- Galinha, que galinha?
- Poxa, moço, aquela que tá ali em cima da mesa...
- Aquilo não é galinha, é Chester...
- Poxa, mas tu é burro hein moço, sabe nem o que é galinha... Aquela ali foi minha mulher mesmo quem preparou, peguei a galinha num despacho que tava na esquila lá de casa, e como eu não sou supersticioso, pedi minha patroa pra preparar o troço pra nóis, e sabe como é, natal, nascimento de Cristo, acho que nada de mal pode acontecer a ninguém hoje.
- Eu não sou burro amigo, burro é você que não sabe o que é purê e tutu, e muito menos sabe o que é redondo ou quadrado. E eu não como esta galinha nem por decreto. Minha mulher preparou um Chester, e é ele que eu vou comer...
- O que é decre... decre... decre o que mesmo?
- Decreto.
- É isso mesmo, o que é isso aí que você disse?
- Eu não tô afim de ficar explicando as coisas para uma pessoa que acabou de dizer que eu sou burro.
Colocou o purê e o tutu no prato. O Silêncio durou algum tempo.
- Moço?
- O que é?
- Aquele troço que tu falou... Jester... É bom?
- É sim, o gosto é igual ao do frango.
- Ahhhh... E por que se chama assim? Jester?
- É Chester... Não sei, porque alguém quis chamá-lo assim...
- E esse Jester voa moço? Porque eu sei que galinha não voa.
- Eu não sei, eu nunca vi um Chester, mas acredito que não, ele é bem parecido com um frango.
- Se o senhor nunca viu um Jester como é que você sabe que ele existe? Como é que o senhor sabe que não é uma galinha que o pessoal pegou no despacho, empacotou e escreveu o nome Jester só pro pessoal achar que era Jester?
- Eu não sei te responder isso.
Neste momento entra uma senhora gorda perguntando onde estava o mexido de miúdos batidos e o guisado de mandioca sêmem de boi.
- Ohhh benzinho, acho que esse moço aqui já colocou tudo no prato dele... Ele disse que isso se chama purê e tutu... Parece que ele gosta muito disso.
Ânsia... Ânsia... Ânsia... ÂNSIA...
VÔOOOOOOOMIIIIIITTTTOOOOO.
- Aposto que tu vomitou tudo só pra sobrar mais espaço pro Jester, o senhor é esperto...
- Tá vendo aquela moça ali?
- Tô sim, aquela senhora bonita e gostosa de olhos claros? Vou te contar uma coisa, mas não espalha pra ninguém não, eu trepei com ela ainda hoje no banheiro da empregada.
- Caralho, aquela é a minha mulher...
- É... Eu não sabia, mas a sua mulher é boa hein rapaz... Você quer mesmo que eu chame ela?
- Não, deixa pra lá...
Pegou o Chester e jogou bem no meio da testa de sua futura ex-mulher...
- Cara, que máximo... Jester voa...

2006-11-16T16:26:00.000-08:00

A volta do desconexo

Caminhos que se bifurcam
Diante de canetas esferográficas estouradas e de mensagens metafórico-suicidas

Tênis caramelos que não se deve lamber
Caminham por entre gramíneas lodo-escorrega-(va)dias...

Caixas de som zumbindo a sobremesa da ceia natalina
Cantando a Ave-Maria cheia de graça do vosso ventre sem útero...

Tetraplégicos dançando velozmente sem movimento por entre espaços milimetricamente reduzidos.
Gozando a inércia da vida azul brilhante.

Pouca coisa para se contar,
Em muito tempo de dormência.

Tanta coisa pra contar
Em tanto tempo de dormência

Dormência difícil de esquecer
Em tanta caibrã de inocência.

2006-11-08T15:54:00.000-08:00

Diálogo desesperado de um ninguém sem coração

- Ei... Acorda. Você já está dormindo há algum tempo... Vamos levanta logo daí, faz a barba e vai lá pra fora tomar um pouco de sol, sua aparência está péssima, seus músculos parecem que estão se atrofiando. Será que você não vai mais acordar para o mundo?
- Argghghghghghgjhghjg (um grunhido de alguém sonolento-moribundo-dorminhoco).
- Você não está lendo mais, o que aconteceu com você cara? Nem sexo você pratica ultimamente. Você é um cara bacana, sai daí porra. Essa semana trombei com a Lailinha na rua, ela me perguntou sobre você, disse que esta com saudade.
- LailiArgghghghghghgjhghjg?
- É cara... A Lailinha, aquela morena gostosa e burra, que você tinha como musa inspiradora para as punhetas matinais.
- ArgghghghghghgjhghjgEu nãoArgghghghghghgjhghjg conheçArgghghghghghgjhghjg LaiArgghghghghghgjhghjg porArgghghghghghgjhghjg neArgghghghghghgjhghjgnhuma!!!!
- Tem um cara também que conheci há pouco tempo, ele dava valium para os peixes, ele é um cara bacana, porém sofre de sérios problemas depressivos, ele fixa cartazes oferecendo serviços de auto-ajuda para as pessoas emocionalmente desesperadas. Porém acho que o maior desesperado emocional é ele.
- Eaaarghu nauArgghghghghghgjhghjgm queArgghghghghghgjhghjgru sabver ds suaArgghghghghghgjhghjgs preferArgghghghghghgjhghjgênciaArgghghghghghgjhghjgs sexArgghghghghghgjhghjguais... Argghghghghghgjhghjg
- Que isso cara, estou só fazendo um comentário com você, não estou dizendo que trepei com alguém, deixa de ser excroto porra!!!
O primeiro porra foi dito com o tom de voz raivoso, levantou, foi até a cozinha, pegou uma caneca, abriu a geladeira, encheu-a com água gelada, voltou tranquilamente até o quarto, e despejou aquela água tranquila e lentamente em cima daquele que há muito repousava.
- Filha da puta... Como é que tu me faz uma putaria dessas? Estou aqui tranquilamente dormindo, tu invade a minha casa e me acorda com essa porra de água gelada. Seu corno sem coração, pensei que tu era meu camarada.
- Eu não sou russo e portanto me desconheço como camarada, sou teu amigo, e nada disso teria acontecido se você não tivesse feito piadinhas infâmes com relação a minha sexualidade?
- Como assim? Piadinhas com relação a sua sexualidade?
- É, você acabou de dizer que não queria saber das minhas preferências sexuais...
- Caralho, eu estava dormindo, não me lembro do que falei com você... Mas já que eu disse... Eu realmente não quero saber das suas preferências sexuais.
- Eu estava lhe contando a respeito de um cara que conheci e você já foi logo me taxando de viado e dizendo isso... assim, de uma forma tão... tão...
- Tão o que?
- Sonolenta e desatenciosa!
- Porra... Mas você é viado...
- Sim, mas foi a forma como você disse!
- Depois deste copo d'água que você me 'ofereceu' eu acho que você é a bicha mais sem coração que eu conheço.
E já com a voz embargada-chorosa, continua-se o diálogo.
- É mas você não precisava ter dito as coisas dessa maneira?
- Caralho eu estava dormindo, e pára de chorar... eu não suporto ver homens chorando. Mulher ainda vai, mulher é tudo fresca e sensível, mas homem não...
- Mas eu sou sensível cara... E você ainda diz que eu não tenho coração. Todo homem como eu tem coração... Muito mais do que qualquer outra pessoa... (já com lágrimas rolando pela face magra).
- Caralho... Vem cá, me dá um abraço. Pára de chorar... (Jamais pensei que eu fosse acalentar o choro de um amigo pederasta. Aposto que minha mãe ficaria decepcionada se visse um troço desses).
- É que você é o melhor amigo que eu tenho, sabia? Você está dormindo há tanto tempo que resolvi vir até aqui dar um jeito nisso.
- Cara, engole o choro e cala a boca antes que eu te dê um chute no cu para você sair correndo.

E no final do dia 'tatuaram' na parede azulejada de branco do banheiro.

'Quanto mais se dorme, mais sono se tem. Você jamais precisará de despertador se tiver amigos gays'.

Duas semanas depois um deles apareceu no noticiário matinal, um corpo encontrado no córrego da cidade, sem camisa, só com uma calça jeans desbotada e dois buracos em cada costela, não era tiro... A polícia não soube dizer qual foi o motivo do crime.

A verdade é que ninguém nunca soube o que aconteceu com o coração do jovem, engolido pela dor que o destroçou lentamente... Ao lado do corpo um bilhete que seria enviado para o filho que ainda não nasceu. Apesar da estranheza, ninguém sabia no que este alguém acreditava... A verdade é que para todos, ele nunca existiu.

2006-09-06T05:47:00.000-07:00

Embebido em álcool

Todo mundo acha um absurdo beber na segunda-feira. Acho bacana. Os bares não estão cheios e geralmente as pessoas que frequentam os bares são alcóolatras veteranos. Não que eu ache bonito ver pessoas bebendo ao som de risadas espalhafatosas. Pelo menos eles não tem o hábito de jogar truco. Acho dificílimo conversar quando existem alcóolatras dando risadas espalhafatosas e jogando truco na mesa ao lado, conversar ao som dos tapões nas mesas de plástico amarelo... SEIS LADRÃO!!! - Não é muito agradável.

É bom reecontrar os amigos que há muito não se vê... Ainda mais quando ele está começando a se transformar em uma samambaia gigante, com um ninho de guacho começando a se formar na moleira e com algumas orquídeas começando a germinar por debaixo dos cabelos encaracolados (não, meu amigo não se chama Valderrama). Esse meu amigo é invocado, anda em um carro prata que mastiga dedos de pessoas desavisadas, e que no final da noite gosta de dar cocão em cabeças que estão com os neurônios um pouco embriagados.

Após uma longa jornada em um caixa bancário a semana começou bem. Todo mundo diz que a semana começa no domingo, mas definitivamente a semana começa na segunda, sem dúvida que começa, domingo nem conta como dia útil, por que a semana deveria começar no domingo? Minha semana começa na segunda. Na terça a boca fica um pouco ressecada, mas é por isso que a empresa deixa um filtro disponível para os funcionários, para molhar a goela seca, se fosse só para matar a sede ela deixava uma geladeira com cerveja a disposição dos empregados, mas acredito que desta forma o serviço não iria render muito. Mas vá lá, eu não sou patrão de ninguém e não tenho que me preocupar com isso.

Esse meu colega é um filho da puta. Na verdade ele havia até se esquecido do meu nome.
- Aqui você mudou de telefone?
- Eu??? Eu não. Como assim?
- É que eu recebi uma mensagem sua avisando que você tinha trocado de número?
- Cara, eu??? Como assim?
- É tá aqui... Rodrigo... Mudei meu nº para...
- Velho, eu não chamo Rodrigo...
(Eu não disse isso, mas poderia ter dito). Mas essa coisa a gente deixa pra lá, porque esquecer o nome dos outros até que é normal, minha mãe as vezes me chama pelo nome do meus outros irmãos, já me chamou pelo nome da minha irmã também, não que eu seja afeminado, porque eu sou macho e agressivo (tudo bem, isso pode ser considerado uma ironia), e eu nunca comecei a achar que a minha mãe havia se esquecido de que ela tinha um filho à mais do que os nomes que ela estava chamando... Vai mãe... Puxa pela memória... Vai lá no fundo... Eu sou oooo... Oooo... Nessa hora eu comecei a ficar preocupado, mas no fim das contas ela disse o meu nome correto. Pestanejou um pouco, ma acabou dizendo.

Pois é, a vida tem dessas coisas, mas no final a gente bebe é para esquecer de tudo isto, e para na próxima semana beber de novo e achar que o mundo ainda gira em torno do nosso próprio pescoço.

2006-07-03T17:58:00.000-07:00

::: Minhas lamentações guiam meu choro contido

Meu complexo por falar embolado continua... Os deboches me deixam assim, cabisbaixo e entristecido... E andam dizendo por aí que venho criando supostos emails para puxar papo com quem eu vejo quase todos os dias, venho me enchendo porque ela tem medo de morrer, venho me queixando porque eu não posso ficar estressado, eu tenho que ser sempre, um poço de calma e compreensão... Isso é o que ando ouvindo ultimamente...

E onde ficam minhas angústias?
Minhas dores não me doem o peito?
Minhas rugas e galhos nascem e crescem menos que os dos outros?
Que se fodam as pessoas que me (des)conhecem por completo...

E passou-se um ano, e passou-se dois anos, e os dois estranhos continuaram para sempre... Estranhos e alheios um ao outro...

O que você queria por escrito está aqui: "VAI TOMAR NO CU!".

2006-07-02T17:39:00.000-07:00

::: post and script

Minhas incertezas me guiam para uma segunda azul-gelada...
Correndo contra o tempo que não tenho... E as histórias que ainda não escrevi...
Com os pés descalços rachados pela secura do solo... Não frutifiquei nesta estação morta que amanhece todas os dias... Calada e escaldada em um líquido esbranquiçado e viscoso...

Enquanto o teclado faz sons gostosos 'preu' ouvir... no outro cômodo, alguém se depila com um barbeador elétrico estridente...

Sem mais por hoje...
Esperando que as meias coloridas sequem antes do amanhecer...

2006-05-01T07:30:00.000-07:00

::: O gigantesco olhar de uma menina pequena

Olá minha pequena, é difícil pra mim, que não sei transformar os sentimentos em palavras, explicar a saudade que sinto de você.
Saudade do sorriso,
Saudade do olhar bobo de menina apaixonada, olhar que as vezes se torna inocente, e outras vezes, é cruel e impiedoso.
Vontade de você.
Vontade de sentir os teus cabelos fazendo cócegas em meu nariz.
Vontade de acordar durante a noite com esse teu cheiro de menina-mulher exalando desejo.

Dizem que a semana tem poucos dias, e o dia na verdade tem poucas horas. Até mesmo eu pensava assim, dizendo que o tempo passa depressa e que quando a gente menos esperar, nos veremos novamente. Mas a questão não é o pouco tempo que falta para que a gente se veja, a questão é pouco tempo que tenho para me deliciar com o teu sorriso, o pouco tempo que tenho para me esbaldar em sua voz gostosa, pouco tempo para ouvir as tuas verdades, mesmo que elas não sejam absolutas (ainda bem).

Suas incertezas me fazer ter a certeza de que eu quero, que eu te quero, ao meu lado, à minha frente, atrás de mim, para me guiar pro nada, para ficar deitado descobrindo trechos mórbidos da minha existência quase infantil. Te quero, mesmo quando você não precisar de mim, mesmo quando você não me quiser mais. Te quero.

Talvez eu seja um verdadeiro bosta. Que não vai a sua casa, que não sai de casa, que fica preocupado e que faz pouco para que essas preocupações se acalmem indo de encontro à você.

Sou um bosta, é verdade, mais inseguro do que qualquer um que você possa ter conhecido.

Também não sei se tenho algo para lhe dar, mesmo que o que eu tenha para te dar seja pouco, no final das contas, espero que o pouco seja muito.

Saudade de você pequena.
De cada pedacinho seu.
Te adoro...
Todos os dias.

2006-04-17T08:50:00.000-07:00

A invisível arte de desdizer as coisas

- Digo as coisas e parece que tudo o que eu te falo é somente um monte de palavras sem efeito e sem forma, algo que tanto faz se eu disser ou deixar de dizer.
- É, acho que é mais ou menos por aí.
- Mas o que eu digo pra você é verdadeiro, é sincero. (E aqui as lágrimas começam).
- Pára de chorar, tá chorando por quê? Estamos aqui conversando numa boa e você começa a chorar, pra que isso? (A vontade era de dar um tapa na bunda da pessoa em questão e mandá-la engolir o choro, da mesma forma que mamãe fazia quando se irritava com as minhas manhas e choros sem motivo - Dava um tapa com as havaianas (me lembro da marca, porque ela ficava escrita na minha bunda quando mamãe batia em mim, no solado de borracha vinha escrito (de fábrica), HAVAIANAS AS LEGÍTIMAS. Depois disso falava em tom histérico: 'Engole o choro menino!').
- Eu tô chorando porque você não acredita em mim, como eu te disse, parece que tudo o que eu te falo é somente um amontoado de palavras sem sentido, parece que tudo o que eu te falo é da boca pra fora, por que você não acredita em mim?
- Eu não disse que não acredito em você, disse somente que o que você diz pode realmente não fazer muito sentido para mim. (Como será que uma pessoa pode pensar que chorar e ter esse tipo de diálogo vai resolver alguma coisa? Se você desconfia de algo ou alguém? Você iria achar que essa pessoa não esta fazendo sacanagem somente porque ela está ali, aos prantos na sua frente?).
- Você gosta de mim?
- Claro que gosto benzinho, sei lá, as vezes eu sou um idiota mesmo, pára de chorar que eu não gosto de vê-la chorando. (Sempre me rendo as lágrimas femininas, mamãe diz que eu tenho o coração mole, eu continuo não acreditando em um monte de coisas, mas tem horas que duvidar demais atrapalha as coisas).
E ela me deu uma lambida no braço com a língua molhada neste exato momento...
- Caralho mulher, a gente está aqui discutindo, você chorando, e ainda me dá uma lambida no braço? Você só pensa em sexo? Você é ninfomaníaca?
- Você é uma estúpido mesmo, sabia? Aqui pra você, óhhh (disse isso me mostrando o seu dedo médio).
Homero já devia saber dessas coisas, pensar antes de falar deve ser um dom memorável. O problema é que isso não está escrito em nenhum manual de boas maneiras e muito menos em algum livro filosófico sobre como se portar diante da pessoa com quem você se relaciona. Um dia, quanto eu for expert no assunto, talvez eu faça um destes manuais. O foda é que... Manuais nunca funcionam, o meu aspirador de pó não chupa... (o pó) quando este está embebido em água, mas no manual diz que, aspira tanto pó quanto água. É um troço estranho, mas que com o tempo a gente vai aprendendo a não interpretar ao pé da letra...

Éfe-i-ene.

2006-03-06T10:23:00.000-08:00

Para Aninha:

O cheiro da chuva me abre o apetite, enquanto mastigo guimbas e sonhos perdidos, envoltos em bílis e têmporas de baiacus borrachudamente anêmicos. Você se dá ao desfrute de me chamar de veado simplesmente porque eu gosto de passear com minha mochila cor-de-rosa pelas ruas cimentas de nublados cor de sol. Sua voz me aporrinha como trovões em dia de tempestade seca. Seu ego me machuca muito mais do que as chibatadas que você costuma me dar durante nossas noites divertidas de sexo selvagem. Meu grito abafado por teus dedos largos. Ecos.

Quantos dedos de meus pés são necessários para chutar a porta que guarda seus ouvidos? Um coração com dedos e unhas que arranham as paredes do meu intestino. Lhe agradeço pelos segundos de afeto e resguardo. Pelas vontades e verdades que me foram cuspidas. Mas estou lhe escrevendo para dizer que não posso mais continuar com essa babaquice. Não gosto de você. Achava seus pés sexis, mas depois que as frieiras começaram a aparecer não mais posso continuar com essa farsa.

Obrigado e adeus,
Com amor,

Chiquinho Horta.

2006-02-17T15:16:00.000-08:00

Um hálito de música
Um sopro de sono e a garantia de que o dia termina da mesma maneira que começa: ESCURO!
Um gole d'água cor-de-rosa
Uma pílula inodora, incolor e insípida.
GELO: Do olhar que repreende
CALOR: Do interior molhado que acalma a secura do sorriso desdentado.
LUZ: Da cegueira que me guia em passadas curtas à pequenos trechos (estreitos) de boa vontade.
Um hálito de sopro
Um sono de música
Que sempre termina da mesma maneira que começa...
MUDA.

2006-01-25T17:30:00.000-08:00

Porque a vida é um amontoado de poesias mal escritas, guimbas que nascem no céu desesperado do amargor despreocupado, de quem um dia... nasceu grande pra se acabar pequeno...

2006-01-18T07:43:00.000-08:00

A curta Estória que queria ser grande

Era uma vez uma Estória, que começava com: 'Era uma vez' e terminava com: 'E viveram felizes para sempre'. Mas o que a historinha queria mesmo é deixar de lado essa viadagem de contos de fadas pra poder enfim, crescer. Na verdade, a pequena Estória queria mesmo é ser enredo de novela das oito, cheia de lágrimas e dramas intermináveis, que o autor vai prolongando de acordo com a aceitação do público.

O céu eram risos intermináveis, ela queria é que o céu fossem lágrimas ácidas que lhe cortassem a carne, para que ela pudesse enfim, chorar.

Pequenas Estórias sempre se repetem na vitrola que toca disquinhos infantis, mas o sonho dela era ser narrada no rádio por algum locutor de voz doce, alguém que ao lê-la fizesse com que as senhoras de respeito molhassem as calcinhas e que suassem frio, deixando que florescesse todo aquele desejo tímido que as fizeram crer de que sexo deveria ser feito só para fins de procriação.

Mas a pequena Estória morreu com a censura. Alguém achou que no trecho em que o personagem principal aos 5 anos de idade ia ao bosque de mãos dadas com sua amiga de idade igual, ou inferior a sua, era algo que remetia à: 'ovelhas desgarradas que são levadas publicamente ao facismo por mãos amigas'. E até ontem ela se encontrava lá, arquivada em um arquivo público com a tarja: CENSURADO! E a pequena Estória foi encontrada há pouco tempo atrás, queimada com arquivos da ditadura em uma base militar do exército do seu país.

E para aqueles que não botavam fé na pequena Estória, ela não cresceu... Mas fez crescer, pois virou adubo orgânico, e árvores e folhas sussuram seu nome...

FIM.

BLEEEERRRRGGGGHHHHH

2006-01-09T06:12:00.000-08:00

Banzo e escoliose, olfato e paladar aguçados

Vindo pro trabalho, depois de passar uma noite em claro, sem pregar as pálpebras por um minuto sequer. Nada de sono. Pois bem, vinha eu caminhando tranquila e sonolentamente em busca do ócio. Engraçada essa coisa, busca-se o ócio no local de trabalho. Aqui é assim, tudo ao contrário, alguém com uma mente bem mais brilhante que a minha talvez gostasse desse tipo de coisa pra inventar uma fabulosa história de ficção, vai lá saber...

Pois bem, mas voltando ao meu sonolento trajeto, estava eu ali, caminhando tranquilamente, quando me veio à mente trechos de um livro do Moacyr Scliar que eu havia lido no dia anterior a noite não dormida, e me vi dentro dessa história, a única diferença é que ao invés de Benjamim, eu continuava sendo eu, o que, na pior das hipóteses, poderia dar a esse texto, o contexto de tragédia grega (isso deveria soar engraçado, mas quando não se dorme o dia fica péssimo para piadinhas infames), e ao invés de desbravar as redondezas da Europa antes da segunda guerra, eu não tinha saído sequer do bairro onde eu trabalhava, uma observação simples, que nada deve alterar o curso dessa historinha medíocre. E ao invés de encontrar com meu amor platônico, ao invés de ser comunista, ao invés de conversar com Kafka, ao invés de ter Trotski como ídolo, eu simplesmente tinha a intenção de observar, nada mais que observar. A verdade é que se fosse eu quem escrevesse a história, ela seria monótona e sem cunhos emotivos aparentes. A única coisa que pude fazer ao desbravar o 'bairro da labuta', foi observar as coisas minunciosamente com dois de meus cinco sentidos (até que os médicos me digam o contrário, falta de massa encefálica deve ser uma perda enorme, talvez os sentidos nem sintam tanta falta dela assim, talvez seja por isso que eu não sinto muito bem o cheiro das coisas, com certeza deve ser culpa da falta de massa encefálica).

Caminhava eu e meus dois sentidos (os únicos que realmente utilizei nessa 'desbravata' - olfato e visão), e percebi que o 'bairro da labuta', apesar de ser um dos mais luxuosos locais da minha pequena roça iluminada, vulgo, capital de Minas, é um dos lugares mais porcos pra se viver, minha aventura se deu por base da bomba química que fui sujeito a aguentar, pois alguma coisa realmente fedia muito, tampei as narinas com a gola da minha blusa e fui, seguindo em frente com a minha missão (só mais tarde percebi que a tal bomba química vinha de dentro de mim mesmo). Quando eu achei que tudo correria tranquilamente dali em diante, que realmente seria fácil chegar finalmente ao local desejado, me deparo com um monte de bosta de cachorro, com certeza aquilo deveria ser um cachorro gigante, um cachorriulius rex, cuja forma e tamanho ainda me é desconhecido, mas prometo voltar aqui para contar após algumas pesquisas por parte da minha parceira de codinome 'google' (alguns de vocês com certeza já devem conhecê-la, bastante eficiente a mocinha), pelo tamanho do escremento, imagino que o cachorro devia ser um pouco maior que um cavalo, ou uma égua (o sexo com certeza não deve influenciar muito no tamanho do animal, mas é melhor não falar bobagem antes de ter certeza), pois bem, reescrevo a linha de cima, o bichano, de sexo ainda indefinido, com certeza deveria ser enorme, e aquilo, com certeza me deixou apreensivo, o mais intrigante é que a cada passo que eu dava, via uma pequena quantidade de bosta a me perseguir, e descobri que os cachorrinhos das pessoas da mais alta estirpe, defecavam/cagavam por toda a área que meus pés decidiam pisotear.

Enfim, depois dessa nojenta e repugnante missão, cheguei ao meu local de trabalho, bem mais desperto do que antes, pois o sono dera lugar, a algum tipo de êxtase matinal, talvez fosse o cheiro do cocô gigante que tivesse me despertado. Imaginei agora comigo, se utilizam guaraná em pó pra dar vigor físico, porque não comercializar cheiro ruim de bosta de cachorro gigante? Você pode inalar, simples, óbvio, inalar, nada de ficar misturando alguma coisa com água para dar origem a uma mistura com gosto de terra e que te deixa 'acesso', você pode utilizá-la em sua forma bruta, sendo desnecessária a lapidação. Pois é, pensei nisso, eu realmente estava pensando nessa coisa de abrir meu próprio negócio, de me tornar o homem do ano na capa da revista 'Fortune'!!! Meus amigos, podem esperar, aguardem notíciar minhas... Até mais ver!

2006-01-06T04:03:00.000-08:00

Sexta-feia

Sérios problemas pra levantar o corpo da cama quando a chuva encobre a luz do dia, vontade nenhuma de erguer o corpo magricela da superfície horizontal, a ordem do dia é: VEGETAR!

Impossível, querem sempre uma vida mais produtiva, rotina: ônibus lotado, pessoas molhadas com cheiro esquisito, janelas completamente fechadas, FALTA DE AR.

A vitamina que tomei na parte da manhã não sustenta as três bocas do meu estômago, barulhos estranhos, regurgitações.

No trabalho, alcatrão e nicotina no interior do pulmão enquanto um delicioso copo d'água é saboreado.

Conversas esquizofrênicas com a minha cosciência, e a sensação de que a palavra do dia com certeza era a melhor pedida desde o começo do dia: VEGETAR - pelo menos hoje, sexta-feia de verão, cinza, chuvosa, horrenda... Socorro: Haaaaaaahhhhh!

2006-01-05T14:33:00.000-08:00

As malditas torradas e a pança

Daqueles dias frios em que se come sopa afogadas em torradinhas feitas com rodelas de pão fracês fatiado, levemente salpicado com manteiga antes de ir ao forno, geralmente, come-se um ou, no máximo, dois pães por dia, mas quando mamãe faz essas malditas torradas, come-se um mundarel de pão com manteiga sem nem se perceber, e lá se vai o quarto paozinho da noite. E a pança agradece, você realmente acha o gosto daquilo tudo muito bom, crocante, apetitoso, mas que merda, você não entende porque seu estômago começa a recusar mais um pedacinho de pão. 'VAmos lá barriga, só mais esse pedacinho, tão pequenininho, mastiga pança, mastiga'.

A partir de agora, quando me olho no espelho, começo a ficar pensativo, caralho, eu sempre disse que não ia me transformar em um daqueles velhotes sebentos com barrigas enormes, pois é, a barriga já tá aparecendo... Quem sabe o sebo não chegue nas festividades do próximo ano? E viva a comida... Quem discorda... Compra soro na farmácia... E bon appétit, mon ami...

::: Quem quiser algo mais digerível!!!!

2005-12-31T13:12:00.000-08:00

Uma resposta

Quem tem disfunções lingüísticas chama uma mulher que se chama Jana de Xana, uma troca razoável, mas se o objeto em questão for realmente aquele emaranhado de cabelos encaracolados que varia de forma e visual de acordo com o gosto do dono(a), acredito que o problema não seja esse, talvez essa, na verdade, talvez isso seja a solução de todos os problemas discursivos do mundo que se resumem em palavras monossílabicas e arranhões surdos no lombo magricela de um menino de olhos cor de lodo...

2005-11-29T09:54:00.000-08:00

Quando as palavras deixam de ter sentido

Será que um dias as coisas tiveram um sentido reto? Linear, onde extremidades opostas ficam indiferentes umas as outras e que nunca se cruzaram?
Onde será que a sua história realmente começou? Será que algum dia ela termina? Ou será que alguém vai continuá-la pra você?

Respostas nunca são verdades absolutas de nenhuma espécie em potencial, interjeições nunca existem 24 horas por dia, adjetivos muito menos, raramente eles iluminam sua vida. O importante de toda história dizem que é a idéia em sua forma bruta, a criatividade de toda história morre aleijada de velhice, caminhando por uma praça florida, em cima de uma cadeira de rodas.

Trágico, o fim geralmente é trágico, por mais que a vida se multicolora de álcool e nicotina com alcatrão, o final sempre é previsível, que algum guru prevel ou então fez questão de interiorizar em seu apartamente pequenino.

'Sinto muito', foi o que eu disse exatamente quando uma senhora em um ponto de ônibus me perguntou: 'a que horas sua vida passa?'.

2005-10-29T17:26:00.000-07:00

A porta da rua é a serventia da casa... Quando não se tem o que se gosta, quando não se consegue o que nunca se pode ter... Por favor, não faça doce, pegue suas coisas e saia pela porta da frente enquanto ainda é tempo, enquanto ainda há tempo... Enquanto a porta da rua te serve o amanhã recheado de brioches e café com creme... Enquanto o cheiro de naftalina ainda não impregnou as tuas roupas... Enquanto tudo não passa ainda... De Saudade...

2005-10-22T08:43:00.000-07:00

Um desses tem ciscos de lamúrias no canto dos olhos, seu falar, mesmo quieto, rebaixa o ânimo de todos. Já estou cansado de esperar a juventude, disse dessa sina. Nasceu com uma idade sem fome, permaneceu sem vento ou chuva, desde sempre existe num lugar que secou o tempo. Era vísivel como gostava de conversar comigo. Evitava, mas qualquer bobice que eu escorregava, tinha moradia em sua admiração. Fui salvo pelo canto desafinado da gordinha que fazia parte do grupelho. Era uma gordinha cantora e portuguesa, ou seja, das primeiras vezes, quase a pedi em casamento tamanha emoção, mas depois, cansava-me o vocabulário sempre refém da saudade. E ela percebeu meu desdém. Perguntou-me, como quem denunciava-me de insensível, se eu não sentia saudade. Não, eu sinto sede. A portuguesinha calou-se implorando piedade. Não faltei com a verdade. Se a senhoritinha começar a chorar aqui eu vou te por no olho da rua, recebi o aviso de despejo do tio Bambo. Fiquei aflito com o risco de cegar ao relento a qualquer lágrima da gordinha de Lisboa. Dependi da sua dor. Num rompante, descruzei os braços e sentei ao lado do senhor sem idade. Você não sente falta de comemorar aniversário, perguntei, apenas para mudar o vazio da prosa. Vai ter torta de morango no meu enterro, respondeu, juntando alguma felicidade.

R. Gontijo, depois do anoitecer... as idéias se transformam em lâminas afiadas de bem-querer... E a vontade se perturba em rosas mal-cheirosas de um querer-ver-me-ver...

2005-10-21T16:41:00.000-07:00

::: ORKUT e a banalização dos bate-papos de internet...

Me lembro quando eu tinha meus 15/16 anos, entrava naquelas salas de bate-papo e conversava por horas à fio com desconhecidos sem nome, sem rosto, sem gosto, com idéias e sentimentos e nada mais, posso dizer que até fiz alguns amigos assim. Hoje em dia o que se vê é um monte de gente em um blog pessoal com fotos e descrições pessoais a respeito de si mesmo. O interessante é que nada diz a respeito do que aquela pessoa realmente é, como ela reage diante de sentimentos e sensações adversas, nada conta nada à respeito de alguém.

A verdade é que não entendo como conseguem, acho tão chato falar na primeira pessoa do singular, acho tão chato ter que poupar o tempo dos outros, contando pra eles quem eu sou, o que eu sou, do que eu gosto e etc... Prefiro deixar que eles descubram por si próprios quem é Rogério Gontijo. Quem não tiver paciência pra descobrir, com certeza não há de ter paciência pra entrar em minha vida.

Mas voltando ao assunto das salas de bate-papo, esses dias atrás eu tentei começar algumas conversas com desconhecidos da internet, as únicas perguntas que eu ouvi foram: 'Oi, tc de onde', 'Como você é', 'Você tem foto', 'Você tem MSN' - Não sei, mas o que foi que aconteceu com os assuntos legais, ora, se o nome diz, salas de bate-papo, qual o mal de bater um papo? E o pior de tudo, homem não conversa com homem e mulher não conversa com mulher, são raras as exceções. Acho que hoje em dia todo mundo entra em salas de bate-papo, em orkut, em MSN e o escambau a quatro pra procurar um romance, um affair, alguma coisa parecida com isso. A coisa se banalizou a tal ponto que é normal ver adolescentes marcando encontros em salas de bate-papo, conversando bobagens do tipo: 'To afim de beijar a sua boca', 'Gostaria de encontrar você em uma sala mais reservada', beleza, nada contra, mas o que será que aconteceu com aquela coisa de sair, conhecer gente, tomar 'golo' com os amigos, tentar conquistar aquela mocinha porque ela tem um jeitinho meigo de te olhar nos olhos, ou sei lá por qual motivo.

O mundo realmente anda depressa demais. E as pessoas que vão caminhando com ele, que enxergam os cabelos ficarem brancos, que enxergam as rugas do tempo, que realmente se sentem ameaçados de alguma forma pelas mudanças repentinas desta coisa gigantesca nas cores azul com manchas esbranquiçadas e meio esverdeadas, porém uma coisa não muda, no meu tempo ou no seu, ela continua... Redonda...

Pegando mais um pouquinho no pé do ORKUT, se preferirem, podemos chamá-lo de IOGURT (assim mesmo, com 'Tê' mudo pra não avacalhar com o estrangeirismo da palavra), pois é praticamente impossível adicionar alguém na sua lista de amigos que você não conheça, ou seja seus amigos virtuais geralmente são seus amigos de carne e osso... Caso você tenha uma lista gigantesca, provavelmente você é bonito ou famoso, ou tem um papo legal... Tem gente que eu não conheço que realmente já me adicionou, mas simplesmente nunca respondeu as minhas mensagens, simplesmente fingem que eu não existo, qual a importância de se ter uma lista gigantesca de amigos se você simplesmente não quer ou não consegue conversar com nenhum deles?

A internet ficou chata ou será que eu é que fiquei rabugento? Não importa, o que importa é que eu em minha velhice internética estou de saco cheio dessa cara jovem dessa coisa 'cult' que se transformou a internet...

Tem coisas que são complicadas demais pra entrar na minha cabecinha... Talvez oca, talvez não, talvez velha demais, talvez esquisita demais... Mas pelo menos a Terra ainda continua... Redonda...

2005-10-11T15:55:00.000-07:00

E um certo dia me perguntaram: 'Não entendi, o que foi que você quis dizer com esse seu texto?'. Ora, por que sempre tem que se dizer alguma coisa? Nada contra quem gosta de ler as 'onopatopéicas' formas de comunicação existencialistas, nada contra as seduções 'linguajeiras' de Sartre, nada contra quem lê as depurações retóricas de Nietzsche. Nada contra nada, mas acho estranho me falarem: 'Você utiliza palavrões chulos demais em seus textos'. Tá certo. Nada contra, mas ainda sou da teoria, você só comenta alguma coisa a respeito sobre o texto de alguém, quando você realmente tem algo para comentar. 'Seu texto não tem nem sequer mensagens subliminares'. Tá certo, isso quem disse foi você, não quer dizer que não tenha. E isso pra mim é discurso de bicha virgem. Lê as entrelinhas quem simplesmente sabe lê-las. Encontre sentido pra mim no texto JAGUADARTE de Lewis Carroll:

JAGUADARTE

(Lewis Carroll, 1865)

Era briluz. As lesmolivas touvas
Roldavam e relviam nos gramilvos.
Estavam mimsicais as pintalouvas,
E os momirratos davam grilvos.

Foge do Jaguadarte, o que não morre!
Garra que agarra, bocarra que urra!
Foge da ave Felfel, meu filho, e corre
Do frumioso Babassurra!

Ele arrancou sua espada vorpal
E foi atrás do inimigo do Homundo.
Na árvore Tam tam ele afinal
Parou, um dia, sonilundo.

E enquanto estava em sussustada sesta,
Chegou o Jaguadarte, olho de fogo,
Sorrefiflando através da floresta,
E borbulia um riso louco!

Um, dois! Um, dois! Sua espada mavorta
Vai-vem,vem-vai, para trás, para diante!
Cabeça fere, corta, e, fera morta,
Ei-lo que volta galunfante.

Pois então tu mataste o Jaguadarte!
Vem aos meus braços, homenino meu!
Oh dia fremular! Bravooh! Bravarte!
Ele se ria jubileu.

Era briluz. As lesmolivas touvas
Roldavam e relviam nos gramilvos.
Estavam mimsicais as pintalouvas,
E os momirratos davam grilvos.

E olha que o cara escreveu um dos livros mais subliminares do mundo... Aposta-me as tuas 'subliminariedades' neste texto, meu caro...

É verdade, você pode até não gostar do tipo de texto que eu escrevo, mas a verdade é que só se deve argumentar a respeito de alguma coisa quando realmente se tem algo para se argumentar, linguajar chulo, mensagem subliminar simplesmente não funciona no meu discurso.

Enquanto isso, sigo usando as analogias, bocetinha úmida, dedo médio enrijecido, o que argumentar do mundo enquanto ele se constrói em cima duma pistola de plástico, foda-se a linguagem enquanto as formas de comunicação simplesmente forem débeis e estreitas demais... Que cantem a marcha fúnebre, que me seduzam as putas e o orvalho da noite...

Enquanto isso você que procure suas mensagens subliminares na bíblia... Lá tem um monte...

Enquanto isso eu sigo, você se esquece de acontecer... Enquanto isso eu bebo, e você tenta encontrar uma análise pitoresca sobre a fórmula química da cerveja...

Enquanto isso eu escrevo, e você analisa o que se diz com as palavras mal acabadas de gente que nem sequer sabe dialogar...

Me dê um argumento, me dê um esquecimento, me dê um cigarro que a gente senta pra conversar... Enquanto isso você continua no seu monólogo mal feito de cristão mal resolvido... E olha, por favor, sexo só depois do casamento. Com certeza isso só pode ser porra que sobe pra cabeça... (Pra que você não me chame de chulo mais uma vez, entende-se por porra, aquele líquido viscoso que vocês chamam de sêmen, coisa que os cristãos usam pra procriação e eu uso como cosmético pra peles femininas, com certeza, muito bom pra pele).

E assim tenho dito...
Eles falam,
Vós Falais,
Nós falamos,
Ele fala,
Tu falas,
Eu não consinto...